Bastidores

Diane Arbus - I like strange

2012-01-18T13:39:00.000-08:00

I am still collecting things - the ones I recognize and the ones I can't quite believe. I think when you look anything squarely in the eye it is different from how you thought it was.
Diane Arbus

O trabalho incrível da fotógrafa norte-americana Diane Arbus é tema de uma grande exposição na galeria Jeu de Paume, em Paris. Diane ficou famosa por fotografar travestis, deficientes mentais, campos nudistas, anões, prostitutas, figuras consideradas exóticas para o convencional.

De dona de casa que acompanhava o marido em suas sessões fotográficas de moda para as maiores revistas americanas, Diane passou a ser considerada uma das mais inovadoras, ousadas e autênticas artistas dos século XX.

A presença do elemento marginalizado, o contato com o incômodo, a relação de estranhamento e a atração que aí reside é o que mais impressiona na exposição e em seu trabalho em geral. "O que é o estranho?" - somos levados a nos perguntar. Ou antes: existe mesmo o normal?

Diane capta como ninguém alguns ruídos do dia a dia. Cenas que não conseguimos materializar, curiosidades, trejeitos.

Vale muito a pena se aprofundar em sua obra. É deixar-se identificar e perder-se. Há um filme de 2006, com a atriz Nicole Kidman, que se propõe a traçar fragmentos da vida da fotógrafa. Em uma entrevista da época, Nicole afirmou: "I like strange. I've always have".

Nunca tinha parado para pensar exatamente qual seria a minha posição acerca do estranho. Mas ao fim e de imediato, me identifiquei com essa frase. Eu gosto do estranho. Sempre gostei.

Realmente, a curiosidade e o estranho me impressionam, me atraem e me perturbam. Mas o que importa é: me questionam, acima de tudo.

Sobre virar gente grande

2012-01-13T17:27:00.000-08:00

Gente grande nem sempre é adulta. Sabe, essa gente, que sente e toma decisões; esse tomar decisões que é coisa de gente que vive com muitas gentes e vê-se obrigada a ser gente no meio de tanta gente! É uma baita confusão...

"Haja hoje para tanto ontem", diz a pixação da Paulista com a Consolação. Nas bandas de cá, te mandam "Regarder le ciel" - olhar para o céu, em bom português.

Eu o fiz hoje e vi estrelas; pela primeira vez em um bom tempo.

Elas brilhavam e havia lá as três Marias, que existem no hemisfério norte, ao contrário do que muita gente diz à toa por aí.

Elas existem, assim como um montão de coisas que não poderíamos supor existir por aqui.

O "verdadeiro" sexo

2012-01-10T13:26:00.000-08:00

A idéia de que possa existir um "verdadeiro" sexo, como dizia ironicamente Foucault, é precisamente produzida pelas práticas reguladoras que formam identidades coerentes através do domínio e da manipulação de normas adequadas de gênero[...]

É exatamente porque certas "identidades de gênero" não se adequam a essas normas de inteligibilidade cultural que elas não podem senão aparecer como anomalias ou impossibilidades lógicas. A persistência e a proliferação dessas identidades são uma ocasião crítica de expor os limites e os termos reguladores desse domínio de inteligibilidade e portanto de tornar possível, nos marcos mesmo dessa inteligibilidade, práticas concorrentes e subversivas que possam problematizar as questões de gênero e sexualidade.

"Trouble dans le genre", Judith Butler

A revolução

2011-12-29T13:40:00.000-08:00

"Feurbach quis explicar a 'alienação religiosa', ou seja, o fato de que homens reais, sensíveis, representem a perfeição em um outro mundo suprasensível(com uma projeção de seres e de situações imaginárias com 'qualidades essenciais' propriamente humanas - em particular, o laço comunitário entre as pessoas ou o laço de amor que une os seres humanos). Tomando consciência desse engano, os homens seriam capazes de se reapropriar de sua essência alienada em Deus e na religião e assim poderiam viver verdadeiramente a fraternidade nesta terra.

Depois de Feurbach, filósofos críticos(entre os quais, Marx) quiseram estender o mesmo esquema a outros fenômenos de abstração e de 'depossessão' da existência humana, em particular aqueles relacionados à esfera política, isolada da sociedade, como uma comunidade ideal onde os homens seriam livres e iguais. Mas, nos diz Marx nas 'Teses para Feurbach', a verdadeira razão dessa projeção não é uma ilusão da consciência, um efeito da imaginação individual: é a cisão ou divisão que reina na sociedade, são os conflitos práticos que opõem os homens uns aos outros, os quais o céu da religião ou da política ordinária lhes propõe soluções miraculosas.

Eles não poderão sair verdadeiramente dessa situação sem uma transformação de ordem prática, abolindo a dependência de muitos homens em relação a outros. Não é portanto a filosofia que acabará com a alienação(pois a filosofia não foi senão o comentário, ou a tradução, dos ideais de reconciliação da religião e da política ordinária), mas sim a revolução, cujas condições residem na existência material dos indivíduos e em suas relações sociais."

Étienne Balibar, "La philosophie de Marx".

Só um comentário: de acordo com Marx, a teoria se verifica na prática e a única condição para conhecer o mundo é transformando-o, de maneira a balizar a teoria em sua essência prática. Descontextualizando o trecho, o qual gostei muito, fiquei com a impressão de que poderia haver um engano no sentido de se pensar que o que importa é somente a ação prática imediata - leitura bastante equivocada e infelizmente muito recorrende em vários grupos políticos.

Um sentimento

2011-12-28T08:49:00.000-08:00

Éramos célebres líricos
Éramos sãos
Lúcidos céticos
Cínicos não
Músicos práticos
Só de canção
Nada didáticos
Nem na intenção
Tímidos típicos
Sem solução
Davam-nos rótulos
Todos em vão
Éramos únicos
Na geração
Éramos nós dessa vez

Tínhamos dúvidas clássicas
Muita aflição
Críticas lógicas
Ácidas não
Pérolas ótimas
Cartas na mão
Eram recados
Pra toda a nação
Éramos súditos
Da rebelião
Símbolos plácidos
Cândidos não
Ídolos mínimos
Múltipla ação

Sempre tem gente pra chamar de nós
Sejam milhares, centenas ou dois
Ficam no tempo os torneios da voz
Não foi só ontem, é hoje e depois
São momentos lá dentro de nós
São outros ventos que vêm do pulmão
E ganham cores na altura da voz
E os que viverem verão

Fomos serenos num mundo veloz
Nunca entendemos então por que nós
Só mais ou menos

Marcelo Janeci / Luiz Tatit

http://www.youtube.com/watch?v=l9skm8ye4t0

Um bilhete para o futuro

2011-12-10T17:40:00.001-08:00

Há pouco, estávamos ainda deitados. Seus olhos de lince, fechados, pareciam mirar-me por detrás das pálpebras bem cerradas. Aqueles cinco minutos, sentados na cama, a contemplar de um lado a porcelana vazia de um antigo cinzeiro cremado na Tunísia e seus desenhos desenvoltos e entralaçados e, de outro, a grande janela respingada, eram bastante confortantes.

Pude sair, atravessar a rua ao ajeitar o cachecól felpudo, tapando-me a boca, enquanto pisava nos ladrilhos desencaixados aos solovancos e, finalmente, sentir a espessura da minha baguete ao apertá-la por entre meus dedos.

Mais: pude cheirar o futuro. Corri para seus olhos e amarrei-me em mãos apertadas de um toque sincero. Fechando os olhos, lentamente, respirava aliviado. Aquilo, de peito quente e sonho calmo, no número 42 da rua Montmartre, poderia ser chamado nosso.

Do porque gosto tanto de Vicky Cristina Barcelona

2011-12-03T03:20:00.000-08:00

Já há mais de três anos de sua estréia e depois de tê-lo reassistido um bocado de vezes, Vicky Cristina Barcelona, assim como outros grandes filmes recentes pelos quais tenho muito carinho - como Volver, Biutiful ou Má Educação - ainda causa muito impacto sobre mim.

E esse impacto, o qual eu pude felizmente vivenciar concretamente quando tive a oportunidade de conhecer Barcelona e alguns dos locais aonde o filme foi filmado, é algo que venho processando com cuidado e prazer nos últimos tempos e por isso a vontade de compartilhá-lo aqui no blog.

O que mais me agrada em Vicky Cristina é o que eu decidi chamar de densidade despretensiosa. Sua reflexão sobre os dilemas e experiências e limites da ordem da vida privada, a meu ver, consegue ser extremamente ousada, sem correr o risco de se tornar caricata. Sua intensidade não é fetichizada ou inversossímil; sua poesia e sensualidade não são arrogantes.

Acima de tudo: suas certezas e seus encontros, um termo de que gosto muito, seja consigo mesmo, ou com os outros, são assumidamente transitórios - sem no entanto tornarem-se descartáveis. Um grande banho de água fria em muitas das opressões que vivenciamos de quando em quando!

Outro dia, em uma das disciplinas que curso aqui em Paris, o excelente professor que me dá aulas lançou a máxima que eu desconhecia: "a politização da vida privada", uma das bandeiras da revolução feminista e sexual francesa dos anos 70. É exatamente isto que encontro em Vicky Cristina: o reconhecimento de uma busca por condições outras de vivências afetivas e sexuais, muito sinceras, em um sentido de abertura a experiências, mas também de tolerância a limites, isto é, de reflexão intensa e ousada sobre a maneira como nos relacionamos conosco mesmo e com as pessoas ao nosso redor.

"Meu corpo é meu" - Hoje, segue a pergunta: Será mesmo?

Duas cenas em questão me chamam atenção nesse sentido. A primeira se refere ao momento em que Cristina conta a seus amigos tradicionais e, por que não, moralistas e conservadores, sobre seu envolvimento com Maria Helena e o início da relação a três com Juan Antônio.

Optando pela narrativa em flashback, Woody Allen parece deixar claro a naturalidade e a obviedade com que sua história é contada: o grande fato não é a "aventura" de Cristina com um pintor e sua ex-mulher - abordagem a qual poderia ser toscamente a opção de mais de 95% dos diretores de cinema - mas sim a recusa à medíocridade de uma vida pautada em pressupostos alienados e opressores de algo absolutamente não debatido, mesmo pela esquerda, que é a nossa vida privada e sexual. Daí a pertinência da máxima francesa.

A segunda cena é aquela em que, depois de bons meses vivendo com Maria Helena e Juan Antônio, Cristina, para quem é muito claro o que não deseja, mas pouco óbvio aquilo que, de fato, está em busca, resolve contar para seus companheiros sua decisão de terminar a relação.

A maneira com que Cristina reconhece a felicidade e a qualidade do encontro daqueles meses mas, no entanto, explica que já não se sente contemplada por aquela relação, e na mesma medida, a resposta de Juan Antônio, ao simplesmente agradecer pela possibilidade daquelas vivências, me parecem de uma beleza incrível.

E uso o termo beleza porque há muito de libertário, de fato, em tudo isso. Liberdade e intensidade, na teoria e na prática de nossas vidas pessoais, é definitivamente o que me encanta não apenas nessas passagens, mas no filme de modo geral.

Superando os limites de uma polaridade desinteressante entre moralismo e liberdade sexual plena (?) - fica o questionamento, sempre - acredito que a grande sagacidade é de se admitir buscas, limites e fins para, dessa forma, se chegar a algum nível mínimo de autenticidade e de liberdade em nossas explorações e subversões pessoais, sentimentais e sexuais.

Exprimindo as entranhas

2011-11-24T16:09:00.000-08:00

Para ouvir isso, antes de mais nada:

http://www.youtube.com/watch?v=yuIFpvUOuQw

Um jeito de me exprimir. Sinto que tenho tanto a dizer, mas nesses últimos dias, tenho tido dificuldade em me expressar. As cores me emudecem.

Lago - Jardim de Luxemburgo, Paris

Gaivotinha - Jardim de Luxemburgo, Paris

Flores - Jardim de Luxemburgo, Paris

Detalhe de paredes - Sainte Chapelle, Paris

Politização da vida privada

2011-11-21T05:55:00.000-08:00

"A politização da vida privada".

Máxima do Maio 68...Bem pertinente.

Para trazer à tona a discussão sobre questões de ordem do privado, das relações sociais, das angústias subjetivas. Ainda na escuridão, infelizmente...

Dois sexos?

2011-11-01T18:20:00.000-07:00

Admitamos por um instante a estabilidade de dois sexos: não podemos deduzir que a construção de "homens" diga respeito exclusivamente a corpos masculinos e nem que corpos femininos se traduzam em "mulheres". No mais, mesmo se a morfologia e a constituição dos corpos parecem confirmar a existência de dois e somente dois sexos (o que refutaremos mais tarde), nada nos autoriza a pensar que os gêneros deveriam também se limitar a um par.

Judith Butler - Problema no Gênero: feminismo e subversão da identidade

PM - Pinturas no Museu

2011-10-30T15:59:00.000-07:00

Telas que me emocionaram. Um dia gostoso em Paris com muito barulho em São Paulo. Computador, ligando dois mundos. Ansiedade e leveza juntas em dois mundos, em dois Tulios.

Miró - exeburante e ousado, bem psicodélico, bem alucinante, bem vivo.

Sonia Delaunay - supremacia das cores, pensando também na gemeotria de círculos.

Kandinsky - Parece quase infantil; bem lúdico.

Kupka - o meu favorito! Não conhecia a obra e é simplesmente genial, de uma presença absurda!

Maio de 68 - Uma Paris livre

2011-10-02T14:53:00.000-07:00

Manifestação do maio de 68

Uma das mais de vinte barricadas feitas pelos estudantes

"A exaltação sobe de instante a instante. Das janelas, bandeiras vermelhas aparecem. Das sacadas, os jovens jogam flores vermelhas. Nós respondemos sutilmente: "A burguesia está conosco!". Estamos descontraídos, nenhum policial está à vista. É uma manifestação como nenhum de nós jamais vivera antes. É qualitativamente outra. O delírio ideológico tradicional está dissolvido. Não é uma multidão, agora trata-se de um corpo só. Nós não temos medo da sua ousadia porque nós estamos certos de sua lucidez. Estamos exultantes, mas na verdades nem um pouco surpresos. No fundo, é tudo muito normal: nós temos razão e nosso combate é justo. Tudo o que reivindicamos nos é devido.

Nós não sabemos mais nem ao menos aonde estamos. É tão exageradamente humano! As lágrimas surgem em nossos olhos antes mesmos que o gás lacrimogênio tenha sido disparado. Nisso vai tanto de cada um, em toda sua simplicidade, em toda sua natureza, que nós temos dificuldade de rotular essa cena. Revolta? Revolução?

[...] Aqui há vida. Aqui, somente vivendo, nós deslocamos a autoridade para as ruas [..] nós massacramos o poder do dinheiro em uma Paris livre."

Fonte: Mai 68.

Por dias, enfrentamentos com a polícia parisiense de dia....

...e de noite, atrás das barricadas

Nas faculdades: "Muito mais, a vida"

Assembléia geral do Movimento de 68 na Sorbonne ocupada

Maio de 68 - "É proibido proibir"

2011-09-23T15:45:00.000-07:00

"Entretanto, é verdade, nós somos culpados de lhes fazer ter medo, de ter sonhado uma imaginação no poder e de ter reivindicado um mundo mais justo e mais solidário. Nós somos culpados de ter desejado lançar uma questão a qual vocês jamais souberam responder até hoje. 'É proibido proibir'. [...] Eu proibo o proibir mesmo reconhecendo a impossibilidade de proibir o proibido, mesmo sabendo que no fundo de cada indivíduo, o mistério do proibido se recoloca sobre nossa vontade de decifrá-lo lentamente, mas passionalmente e à loucura de nossos desejos mais profundos. A irrupção do desejo e da ironia no espaço político foi talvez o fato mais revolucionário dessa época"

"E eu?
Eu amei essa revolução. Loucura, contentamento e prazer. Revolta lúdica e delirante. Tenho diante de mim um trabalho de Sísifo: como contar, descrever, explicar a meu filho esse momento passado da minha história?"

Daniel Cohn-Bendit, líder estudantil francês, de origem alemã, um dos principais articuladores do maio de 1968 francês. Artigo pro livro "Mai 68", sobre a revolução que começou com os estudantes franceses ocupando universidades como Sorbonne e Nanterre, lançando barricadas nas ruas, agitando e unindo-se ao movimento operário - culminando com greves gerais de trabalhadores e ocupações de fábricas por todo o país.

Durante mais de um mês, a França parou. E tudo começou nas salas de aula - emocionante. No entanto, nem tudo foram flores. Para animar quem acha difícil ter esperanças, o título de um manifesto feito por estudantes da cidade de Strabourg, na fronteira da França com a Alemanha, no começo das manifestações:

"Da miséria do meio estudantil: considerado sobre seus aspectos econômicos, políticos, psicológicos, sexuais e principalmente intelectuais"

Pensemos um pouco. Quantas não foram e não são as probições, as mais banais e sutis e mesquinhas, a que fomos e somos submetidos todos esses anos em espaços pilares da sociedade, das casas às escolas às vilas e feiras?

Por que não assisto novela

2011-09-08T20:22:00.000-07:00

Chego em casa. Um pouco lento, um pouco desejoso de só me sentar no sofá. Depois de meses a fio desligada, eis que a TV dá sinal de vida. Aonde? Na novela das nove que acaba de estreiar.

Em menos de dois blocos, sou relembrado do por que não assisto TV - e de como sinto raiva de telenovelas.

Uma "mulata brasileira" toma banho de mangueira semi-nua no quintal de sua humilde casa em uma "favela"; semi-pornô, a negra - uma das únicas - em seu lugar cativo do imaginário branco elitista por excelência: fetiche dos machões casados com as senhoras brancas. Porque elas sim são boas de sexo e sensuais! Mesmo quando empregadas domésticas, não negam a sexualidade da raça, não é mesmo?

Mais um bloco e a madame, siliconada e com roupas decotadas, expõe o corpo-objeto enxuto para seus cinquentinha. Em pouco mais de um minuto, destila todos os preconceitos de classe possíveis de serem pensados: essa "gente", os pobres, não merecem a menor tolerância! Bando de imprestáveis sem classe!

Bem-vestido e bem animado, mordomo segue a madame para lá e para cá; passinhos curtos, bicos, caras e bocas. Voz engraçada. Uma figura; ah, quase se esquece, o rapaz não é um palhaço, é gay! E dizem que se envolve com algum dos figurões hetéros da história. Olha quanta modernidade na Globo?!

Desligo a TV e venho escrever; perdi o sono.

É urgente

2011-08-26T15:45:00.001-07:00

É urgente que as pessoas se amem
sem vergonha e sem tristeza
Que se amem com orgulho

É urgente que as pessoas não se escondam
por detrás das outras pessoas
das ideias das outras pessoas
dos muros espessos do medo...

É urgente partilhar o pão e o corpo
com a claridade da terra molhada
nas manhãs de sol
É urgente assumir a verdade *

É urgente viver,
para o bem e para o mal
na entrega e na sinceridade

É urgente tomar decisões
E é urgente ser feliz

*Manuela Amaral

Educação - parte 1

2011-08-20T20:51:00.000-07:00

Apesar de estudar em uma universidade pública e de fazer parte já há alguns anos do movimento estudantil, por alguma casualidade até então nunca tinha de fato me aprofundado em números e estatísticas relativos ao debate sobre educação no nosso país. No entanto, lendo a tese de alguns colegas para o último CONUNE - Congresso da União Nacional dos Estudantes - eis que fiquei bastante assustado com alguns dados que tomei conhecimento.

Comecemos pelo Prouni. Para quem não está tão a par assim, o que seria o Prouni? Criado no governo Lula, depois de identificada a limitação em ser bem sucedido do FIES - que é o programa de financiamento estatal lançado no governo FHC para que estudantes de baixa renda pudessem financiar seus estudos em instituições de ensino superior privadas - o Prouni surge seguindo a mesma linha da Lei Rouanet: isenção fiscal para universidades privadas concederem vagas para estudantes de baixa renda aprovados em seus vestibulares. Essa era a política de FHC, essa foi a política de Lula e essa continua sendo a política de Dilma: entregar para o setor privado a responsabilidade sobre a educação do nosso país. Nada menos neoliberal.

Primeiro dado chocante: segundo o site oficial do MEC, em 2005, o montante que essas empresas da educação não pagaram de impostos ao governo federal foi de 105 milhões de reais. Leia-se: o governo deixou de investir em educação pública, gratuita e de qualidade o valor de 105 milhões de reais. Impressionado com a quantia, resolvi procurar qual é o custo de um aluno na USP e, a partir desse dado, calcular quantas vagas poderiam ser criadas na USP com a quantia reservada para o Prouni. De acordo com o site da Associação dos Docentes da USP (Adusp), o custo de um aluno na USP é de 10 mil reais ao ano. Calculando uma média de 5 anos de graduação por aluno, teríamos um valor de 50 mil reais por estudante.

105.000.000 : 50.000 = 2100 vagas poderiam ter sido criadas na USP

A princípio pode parecer pouco. O equivalente a 35 salas completas no curso de Jornalismo da ECA ou a quase 4 salas com 560 alunos cada no curso de Direito da SanFran. Pouco, mas o que está em jogo é exatamente o cerne da questão que é escamoteado: o que se entende, o que se deseja, o que propõem a ser a educação brasileira. E é aí que entramos no aspecto ideológico e político do debate.

Rapidamente poderia-se justificar o Prouni dizendo que o projeto cria um número maior de vagas do que as 2100 vagas potencialmente criadas na USP. Poderia-se justificar também que, como as instituições privadas já estão por aí aos montes e que, como para quem nunca estudou, essa é uma necessidade imediata, o Prouni pode ser considerado um bom paliativo.

Bem, aí entremos com o segundo dado chocante: em 1994, de acordo com o MEC, os estudantes das instituições privadas de ensino superior, equivaliam a 58, 4% do total de estudantes do país. Com o fim do governo FHC em 2002, esse montante era de 69,2%. Em 2009, no fim do governo Lula, esse número passou para 74,4%. Claramente o que se nota é que a partir do momento em que a política pública estatal brasileira de educação passou a ser financiar a educação dos jovens no setor privado, o que vimos foi a expansão das instituições privadas e o declínio e sucateamento das instituições públicas.

Trata-se de uma escolha. Uma escolha que fortalece grupos dominantes do "setor" de educação - como Unip, Estácio de Sá, etc - e enfraquece o patrimônio público e coletivo. O Estado não só não garante educação de qualidade, pública e gratuita para todos, como incentiva o setor privado a cumprir, à sua maneira e de acordo com seus interesses, a maior parte da educação nacional.

A questão é: educação medida somente em números de produção de vagas? Educação tratada como um paliativo para quê?

Educação em universidade particular, já sabemos qual é. Aquela que forma profissionais. Que se esvazia e se omite do debate e formação críticos, que se vê enjaulada na manutenção de uma sociedade mercadológica supostamente "atemporal", que não oferece nenhum tipo de assistência estudantil como bandeijões, residência ou bolsa-auxílio para que estudos sejam de fato efetuados, que é tecnicista e positivista. Educação mercadoria - o que, em grande parte da universidade pública já não é tão diferente, dadas as fundações, os estágios cada vez mais cedo, a pesquisa servindo aos interesses do mercado, etc.

Continua.

Uma flor rompe no filme

2011-08-08T21:25:00.000-07:00

Não consigo achar melhor imagem para Pecado da Carne do que a poesia de Drummond: uma flor que rompe o asfalto. E, diga-se de passagem, que imagem esta, não?

Bem, é em uma comunidade de judeus ultra-ortodoxos de Jerusalém aonde estamos e Ezri, jovem e muito caloroso, sem ter para onde ir, acaba indo parar no açougue de Aarão. Este, casado, fiél dedicado, carrancudo. Infeliz. Desde sua barba pesada e seus gestos contidos a seus olhares desconfiados, tudo nos indica algum grau de insatisfação consigo mesmo.

Como sempre, a vida traz boas novas. Sem muitas palavras, com movimentos singelos e com um tempo que demora a passar, os dois acabam por se aproximar. E não é que a fatídica carne - sobre a qual Aarão e os demais fiéis tanto tergiversavam, sempre a culpabilizando e elevando as glórias humanas para os terrenos celestes - pode render prazeres possíveis e acessíveis para esses dois homens?

É com uma fotografia líndissima, uma direção super precisa e atores muito convincentes que esse filme israelense nos mostra o quanto o ser humano, suas contradições e sua complexidade podem nos surpreender no mais inóspito e improvável dos ambientes. E, acima de tudo, quão grande é o poder e a pressão das construções sociais criadas por ninguém menos do que nós, humanos.

É de entristecer o fato deste grande encontro estar fadado ao fracasso da sociedade em aceitar o que é verdadeiro, mas não igual; o fato de, muitas vezes, ser tão difícil de se assumir a narrativa das nossas próprias vidas, independente do local aonde vivemos e das pessoas que estão ao nosso redor; a dificuldade de se entender como a humanidade pode ser tão cruel - e tão medíocre - ainda hoje.

De qualquer forma, o filme nos dá pistas para pensar sobre a felicidade que está ao nosso alcance - para além da realidade material e a dificuldade imposta pelo mundo em que vivemos. Recomendo fortemente o filme.

Só mais uma coisa: é sempre inquietante ver o papel reservado para as mulheres nessas comunidades religiosas patriarcais. Totalmente reprimidas sexualmente, tidas como objetos sexuais frígidos, meros bibelôs. De indignar. Agora, outra coisa: qual a dificuldade de um pai de família ou uma mãe de família, a uma certa altura da vida, se envolver com alguém do mesmo sexo? Realmente não compreendo essa separação que as pessoas fazem entre pat/maternidade e sexualidade.

O que se vive, se vive e nada pode invalidar o que é/foi bem vivido. Fico pensando daqui a uns 50 anos, se ainda veremos esse debate nos filmes.

Os fins, os meios e a passagem

2011-07-27T14:26:00.001-07:00

Definitivamente, descobri - ou reafirmei - que tenho dificuldade de lidar com o fim das coisas.

O fim das férias, o fim de uma viagem, o fim de um trabalho, o fim de um sentimento, o fim de um ano letivo. O fim de um ano. E, na verdade, nem acho que o fim em si seja a grande dificuldade, afinal, sou sempre eu quem busca por mudanças que significam o fim de algo. Quem as deseja, quem as traça de longe e as executa - mesmo que com pesar - sou sempre eu.

E tenho essa certeza: é preciso continuar andando. Depois de três cidades, mais de 8 casas, sinto que não são grandes as raízes materiais - nem nunca desejaria que fossem. Mas, como sempre, as pessoas. E a rotina. As pessoas com quem se convive, os hábitos, os sentimentos que vem acompanhados da certeza de se frequentar um lugar ou de sentir o perfume de alguém. Os cheiros, as ansiedades do que representou uma determinada fase da vida: isso me deixa nostálgico no trato com os fins.

E, por mais que continuar andando seja geralmente encarado de maneira positiva e até mesmo estimulante, andar significa também arcar com o peso de se arriscar. De sair de uma zona de conforto - deliberadamente podendo não encontrá-la depois - e ver-se empenhado na construção de outra.

É, realmente isso. A aventura do desconhecido - que só é possível e grande porque conta com a solidez daquilo que se sabe, se vive e se orgulha. Todos precisamos esquentar o peito e, no fim, sempre tendo a achar que o que se constrói é sempre o que mais importa; para além das mudanças. Exatamente porque o que fica é o que permite as mudanças. Ficar e partir, permanecer e mudar, se aventurar e construir.

Bem dialético...

Apenas, isso

2011-07-12T12:12:00.000-07:00

Pelos corredores e sob o fino carpete que revestia o andar, eram seus passos os mais escutados durante o dia. Querido!, Querida! – exclamava como de costume a todos os outros funcionários da empresa. Suas mãos eram afáveis; quando não apertavam o braço daqueles com quem falava, estavam a alisar as costas ou as mãos das pessoas.

Eram muitos sorrisos, muitas piadas. Intimidade? Até com a quitandeira da esquina, imigrante coreana que apenas balbuciava palavras em um português incompreensível. Sabia de tudo: era a grande confidente das tramas amorosas, a entusiasta eufórica das aventuras sexuais, a conselheira dos impasses problemáticos de todos. De si, dava com a cabeça: Nada de novo!, ou Trabalhando!.

Naquela noite, no entanto, antes que pudesse virar a cabeça, já era possível pressentir que o teto de vidro havia por fim revelado suas fissuras. Em seus olhos, a expressão primeira da verdade, do não camuflar-se, do espaço aberto que, ao invés de demandar tantas informações aos outros, apenas importava-se em demonstrar sua ânsia: lágrimas e mais lágrimas.

Era difícil e era duro. Sabe, lidar com si. Não precisávamos dizer nada; partimos para o abraço. Nem tão quente, nem tão frio. Apenas, isso.

Talvez ela tenha se sentido melhor.

Sobre a Marcha da Maconha, Sobre Drogas

2011-06-16T10:47:00.000-07:00

Sim, tenho um interesse escuso e vou declarar aqui: meu interesse é que os direitos individuais sejam defendidos nessa merda de país, em que crenças e dogmas religiosos se sobrepõem às leis. Nunca fumei maconha, nunca cheirei cocaína, nunca injetei nada em meu sistema sanguíneo a não ser para tomar vacina. Porém já deu no saco viver em um país em que impera a discriminação, o preconceito e essa mentalidade absurda de se intrometer na vida dos outros, seja proibindo o direito exclusivo da mulher gestante ao aborto, seja proibindo o direito da pessoa a sua própria eutanásia, seja discriminando contra pessoas com orientação sexual e religiosa contrária aos "valores" (diga-se de passagem IMORAIS) do cristianismo. Esse país é uma piada de muito mal gosto.

Comentário de uma leitora referente à pergunta do jornal Estadão: "Após a decisão do STF, próximo passo é legalizar as drogas?"

Faço das palavras dessa leitora, as minhas. Também nunca usei nenhum tipo de droga e, para começar, gostaria de chamar atenção para todo o peso desse termo, droga. Quem pode definir o que é de fato uma droga? Eu acho miojo uma droga, sabonete líquido também, assim como religiosidade e alienação. Quase me esqueci: sanduíche com alho frito. Puta droga! Mas isso sou...eu.

E sempre me relacionei com pessoas que usam frequentemente algum tipo de droga. Apesar disso, nunca quis de fato usar alguma droga. Por motivos diversos: conhecidos que acabaram se dando mal depois de algum tempo de uso, uma necessidade maior de entusiasmo no real, uma vontade de fazer coisas bacanas de corpo inteiro, sem a necessidade de algo que pudesse me deixar mais "confortável" - como o álcool institucionalmente deixa as pessoas mais livres para encararem seus desejos; e isso é inclusive estimulado a todo momento.

O debate em torno da proibição ou não do uso de drogas camufla um outro debate que diz respeito, essencialmente, às relações sociais dominantes no mundo de hoje. Por que tantas pessoas usam drogas potencialmente letais, como heroína ou crack? Quem são essas pessoas? No caso do crack, a que classe social pertencem? Qual é sua estrutura familiar, seu acesso a oportunidades e a informações? Que tipo de vida levam? Acima de tudo, a que se resume hoje o valor da vida? O valor de viver, de existir, a troca entre cada ser humano? Ela existe de uma maneira satisfatória na maioria das relações que travamos no trabalho, em casa, com amigos, com namorados, paqueras, ficantes? E se não existe: por quê não existe?

Por outro lado, como explicar um dado sintomático da hipocrisia reinante no debate sobre drogas como o fato de os EUA serem o maior país consumidor do mundo e, incrivelmente, todas essas toneladas dos mais variados tipos de droga entrarem por suas fronteiras quando sabemos se tratar de uma das fronteiras mais vigiadas do mundo, aonde centenas de mexicanos são pegos e deportados todos os meses?

Se o debate sobre uso de drogas for para ser levado a sério, que comecemos por esclarecer esses fatos: a indústria do tráfico é uma multinacional das melhores equipadas, envolvendo centenas de milhares de pessoas no mundo inteiro, trabalhadores explorados em latifúndios como os do Mato Grosso do Sul, engravatados nos Senados e nas Câmaras de muitos países - peço desculpas por ignorar por completo aqueles que insistem em acreditar que "líderes" do tráfico vivem com seus celulares milagrosos em prisões no interior de São Paulo ou em moradias precárias no morro - empresários e executivos que cuidam muito bem de toda a rede de distribuição e transporte de sua mercadoria. Porque é isso, o termo que devemos usar, para como sempre não fugir do macro, é mercadoria.

Enquanto isso, o debate reinante é a criminalização maniqueísta do consumidor, que, levado de maneira tão leviana, chega à brilhante conclusão de que a culpa pelas mortes inocentes no morro é de quem consome drogas. Consumidores existem e sempre existiram ao longo da história da humanidade. O que não se quer - e não se pode - enxergar é o fato de que há interesses lucrativos muito maiores do que a vida de desassistidos e marginalizados no morro. E é muito mais fácil encontrar um bode espiatório do que se chegar à real questão.

Manter a criminalização das drogas é interessante. Jogar a culpa em quem consome, livrando toda uma estrutura de poder que não vai perder seus clientes - que vão continuar existindo aos montes - é mais uma tática do jogo.

Segunda carta

2011-06-13T17:26:00.000-07:00

Paris, 25 de agosto de 1975

Caro seu Otávio

Aqui estou eu de volta de férias - um pouco feita a negócios e outro pouco à guisa de descanso; Portugal é realmente um país maravilhoso - é incrível a semelhança com o nosso Brasil! A gente se sente muito à vontade num clima geral muito pouco europeu-desenvolvido. Foi bastante proveitosa essa viagem - além de ter conversado muito com Paulo, deu pra resolver uma série de coisas.

Em primeiro lugar e o mais importante foi eu ter me decidido a não ir morar por lá. Explico: hoje o que está condicionando todas as minhas decisões é a vinda da Estela e a possibilidade de mantê-la comigo. Em sendo assim, se pelo lado econômico Portugal apresenta possibilidades concretas - não haveriam grandes problemas em conseguir uma vaga como professora de Sociologia ou mesmo Economia em uma universidade portuguesa, o clima geral em que vive o país não é o mais indicado para se pensar em termos de começar vida nova. [A Revolução dos Cravos em Portugal acabara de dar fim à ditadura de Salazar]

Por esse motivo, hoje, 2ª feira, inicia-se vida nova aqui mesmo em Paris. Isso representa concretamente procurar emprego, depois disso conseguir uma casa e esperar ansiosamente a chegada de Estela. É uma pena que aqui na França não exista possibilidade nenhuma de a partir de agora já me lançar num emprego mais condizente com os estudos feitos [...] Estou pensando então num emprego qualquer que me permita ter Estela em 1º lugar e se possível e na medida do possível meter bronca na escola. [...]É por causa disso que decidi ficar em Paris e enfrentar essa terra que tem muito de hostil.[...]

Não sei se algum dia vou me arrepender pela decisão tomada e assumida ou se algum dia a própria Estela vai me julgar por isso - só sei que tudo isso faz parte do jogo da vida - e viver muitas vezes é perigoso - o negócio é não se acovardar perante a vida e creio que você sabe disso muito melhor do que eu. Tô assumindo minha vida, na qual Estela faz e é parte principal integrante.

-------------------

Todos os nomes citados são fictícios. Essa é uma carta das entranhas - de sentimentos, dores e sensações. Novamente um relato de exilados políticos durante a ditadura do Brasil. Pertence a algo que deve e poderá ser maior algum dia - em algum projeto de futuro. No entanto, é inevitável não achá-la bonita; principalmente o último parágrafo. Por isso a necessidade de compartilhá-la aqui, nesse cantinho. Quem quiser saber mais, vamos pro bar!

Carta do Tulio

2011-06-07T07:48:00.000-07:00

Santiago, Chile. Agosto de 73

Mamãe, mamãe Marieta, Seniro e demais, como vai você?

Aqui nós vamos vivendo como podemos. A situação vem se tornando cada vez mais difícil. Há uma crise econômica bastante séria, com uma inflação cada vez maior. O Chile está sendo boicotado tanto externamente como internamente. Esta situação, patrocinada pela direita, vem se desenvolvendo e com perspectivas de gerar uma crise política.

Alguns setores já estão se articulando para tentarem uma saída através de um golpe militar. Bem, se juntarmos a tudo isto a falta de alimentos e a dificuldade de consgui-los, faz com que não possamos ter segurança total para os próximos meses. Guerra civil e uma perspectiva que se comenta em cada esquina, em cada diário, em cada boca de chileno.

Para aumentar nossos problemas, acabamos por perder nossa empregada e o difícil agora é conseguir uma com a mesma confiança que tínhamos na que perdemos.Tive que pedir alguns dias de folga no trabalho para superar as dificuldades. Tomando em conta que Naná está em época de provas na universidade e que não pode perder o semestre, para não atrasar ainda mais sua formatura, e que não pretendemos que ela abandone os estudos, decidimos discutir bastante e resolver algumas coisas.

Uma delas foi a de mandar provisoriamente Flavinha para o Brasil. Ela irá com a mãe de Naná que veio passar alguns dias aqui e vai aproveitar a viagem para fazer um exame num mianjioma (não sei se é o nome é este mesmo) que tem na cara. Vai ser examinada por médicos em S. Paulo e que são autoridades no assunto. O tempo de permanência de Flavinha no Brasil será determinado pelo tratamento e pela melhora da situação aqui no Chile.

Nós não queremos nos afastar dela, já conseguimos superar uma fase difícil, que foi criá-la até um ano, e se vamos nos separar nesta fase é porque racionalmente vimos e pesamos as dificuldades que ela poderia passar, tanto materiais, como assistenciais. Mamãe Marieta e Tania se ofereceram para cuidá-la. Vou discutir com Naná e ver o que podemos fazer. No momento atual vai ficar com a mãe de Naná, o que vai ser facilitado inclusive pela estada dela no Chile e irá levá-la pessoalmente para o Brasil.

No mais, Flavinha está bem, um pouco resfriada, mas bastante esperta, embora não esteja andando ainda, muito mais por culpa nossa que não conseguimos um sapatinho apropriado para ela, já que possui bastante equilíbrio e poderia estar andando. Fala bastante, embora numa língua que ninguém compreende. Fala papá, mamá, tchau, e outras besteiras. Papá e mamá ela fala mas parece que não compreende totalmente o significado.

Com respeito ao envio de coisas, pode parar de enviar fósforo e cigarro. O principal é mandar arroz e pasta de dente e como passaremos a comer a maior parte das vezes fora de casa, não necessitaremos mais de outras coisas. Qualquer necessidade mandaremos dizer. Eu vou telefonar para casa de mamãe Marieta no dia 6 de setembro, como combinei com ela. Aguardem.

Tania me telefonou e foi para mim uma grande alegria já que não ouvia sua voz há muito tempo. Parece que está bem e já me deu seu endereço em S. Paulo. Mamãe, soube que você fez uma plástica. Como está passando? Ficou bem.Mamãe Marieta, como vai a clínica e S. Conrado?Seniro, como vai o Flamengo e as peladas?

Um beijo, do Tulio.

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Essa foi a última carta que Tulio Quintiliano escreveu, antes de ser executado no Chile, quando do golpe de Pinochet. Tulio era brasileiro e exilara-se no Chile depois do aumento da repressão política da ditadura brasileira. Partilhamos do mesmo nome e de algumas cositas más.

No Rio e na infância

2011-05-26T13:17:00.000-07:00

Caminhávamos pela praia.

Era o final de tarde e o sol, fraco, estava amarelo e a brisa, úmida e com areia, remexia seus cabelos duros e salgados. Frisados. Pessoas andarilhavam pelos lados; felizes, com suas crianças, olhares amistosos e vontades atiçadas - sentindo-se bem. À frente, o lançamento de um livro, poucos senhores e algumas senhoras se deslocando no espaço amplo à beira-mar.

À revelia, as montanhas, o clima, o cheiro de um Rio que resiste e que retoma a infância, os sonhos e as sensações. Àquelas, antigas, dos garotos de havaiana, bicicleta e sotaque forte; a mesma das meninas, desenvoltas, espertas, tão cariocas.

Uma gota escorre pelo peito e é interrompida pela corrente no pescoço.

Sobretudo, ali, no meio escondidas, as minhas sensações. Bem guardadas, devidamente lapidadas e ousadas, sentidas, sempre, internamente. E intensamente.

Noites bem dormidas em férias tão bem aproveitadas ao calor da manhã e a rapidez de lanches mal comidos. Sempre, entremeios, o obscuro. As discussões até tarde da noite; já não aguentava mais e, quando o gato se aconchegava em sua cama, íamos dormir. Tantas certezas com a vontade de me amalgamar à praia, à calçada carioca, de viver a mpb, a bossa e a preguiça.

É sobre girar e dar as mãos que estamos falando aqui. Ou andar, na praia e ao vento. Ao som. Firme, teimoso, mas belo. Lento, que é para durar na memória e não nos deixar na vontade.

E sim, isso não é fragilidade, nem vulnerabilidade. É memória e é onda, que vem grande, quase nos ultrapassa, mas se fura, assim, como quem coloca o dedo no açucar.

Abra um parênteses, não esqueça

2011-05-13T10:23:00.000-07:00

Vou mostrando como sou
E vou sendo como posso,
Jogando meu corpo no mundo,
Andando por todos os cantos
E pela lei natural dos encontros
Eu deixo e recebo um tanto
E passo aos olhos nus
Ou vestidos de lunetas,
Passado, presente,
Participo sendo o mistério do planeta

O tríplice mistério do "stop"
Que eu passo por e sendo ele
No que fica em cada um,
No que sigo o meu caminho
E no ar que fez e assistiu
Abra um parênteses, não esqueça
Que independente disso
Eu não passo de um malandro,
De um moleque do brasil
Que peço e dou esmolas,
Mas ando e penso sempre com mais de um,
Por isso ninguém vê minha sacola

O mistério do Planeta - Novos Baianos

Estávamos um pouco altos – não sei se de bebida ou de excitação. De tamanho, com certeza. Nos expandiamos enquanto flutuavamos. Dançavamos, davamos piruetas, batiamos o pé com força no chão; antes, sorrisos de dentes esboçados e olhos semi-cerrados. A música tocava e as cotoveladas eram constantes. Os outros não entendiam – também pudera, ponha sua mão no gelo.

Na sala, lotada como nunca, olhares perdidos e suspeitos, conversas paralelas e segredos de sete chaves. Todos com sete vidas, assim como os gatos – para serem devidamente repetidos e nunca morrerem.Que rezem as lendas! E pensar por todos que passaram por ali e na gente que quase que se esquece que vai embora – ai meu Deus...

A uma certa altura, começam as declarações de amor: de como somos felizes, de como nos gostamos, de como estamos e somos parte de algo tão maior! E, se tudo der certo, tão longínquo. Do tamanho do fôlego de uma vida. Será?

Outro dia pensei: “não quero me lembrar da faculdade como a melhor fase da minha vida”. E não quero mesmo. Talvez isso tenha tudo a ver com toda a emoção de ontem – vangloriamos e nos lembramos com saudades de todos esses momentos de prazer como uma quebra. Como se, sim, depois da faculdade, você estivesse devidamente fadado à labuta pesarosa.

“É bom trabalhar o quanto antes, para se ver como a vida é dura”. É preciso trabalhar e é preciso sobreviver. Mas, não soa maluca uma sociedade em que o saudosismo é exaltado e a sentença de um futuro sofrível, reconhecidamente sofrível, é a máxima que nos guia? “Aproveite”, dizem com maus olhos. Ou com olhos de desdém.

Pois é, para mim, é como em Novos Baianos: trata-se de um encontro. De deixar e receber um tanto. Encontro com a vida, com você e principalmente com o outro. E há quem nunca vá entender; o que é mais triste, não para eles, mas talvez para nós. Porque já dizia Drummond, só quem vive à gauche sabe da liberdade e da dificuldade de se ser quem se é.

A dor e o tijolo

2011-05-09T11:27:00.000-07:00

Em um de seus melhores momentos, Reencontrando a Felicidade traça uma belíssima reflexão sobre a relação entre a dor e a passagem do tempo - o qual descobriremos ser o grande trunfo do filme ao cabo de seus noventa minutos de duração.

Diz a mãe de Becca (Nicole Kidman): “em algum ponto, torna-se suportável [a dor]”. E assim ela explica para sua filha - que ainda sofre a dor da perda recente do filho de quatro anos - que, inevitavelmente, a dor, assim como as lembranças e todas outras sortes de sentimentos de grande magnitude, é como um tijolo. Ele sempre estará em seu bolso e, se por um lado pode e irá certamente pesar de quando em quando, é ele também quem nos propicia um sentimento intenso de estar vivo. De existência que fustiga o coração e machuca a pele. E pode ser que seja bom e que seja preciso, muitas vezes, sentir-se mal para sentir-se vivo.

Do mais, o que fica em nossa cabeça é a força de um segundo transformador; para o bem e para o mal, a força que nos revela aquilo que preferencialmente poderia permanecer esquecido. Bacana também pensar em como a vida nos coloca a todo momento em situações e deslocamentos estranhos; não sabemos nem como, nem porque, mas vamos vivendo e percorrendo locais que não poderíamos imaginar vivenciarmos um dia.

Dessas duas pessoas em transição, fora do eixo, fica a mensagem bonita: o olhar que sabe-se e conhece-se e que, mesmo sem externalizar palavras, nos revela uma segurança e um sentimento capaz de transcender as piores das situações.

Espiral ao som de Beatles

2011-04-19T11:51:00.000-07:00

Estavámos em uma espiral. As cores, em tons de rosa misturado com roxo e branco, giravam e faziam tudo aquilo parecer uma grande catarse - talvez fosse. Ao som de Beatles, Here Comes The Sun, tudo realmente parecia estar all right.

O céu azul, a menina que se debulhava em lágrimas por um amor perdido, as pessoas sentadas em um espaço público já degradado. O nóia em minha frente se remexendo - e exibindo as costelas desossadas, a pele negra mal-tratada.

De qualquer forma, era da espiral e de sua descrição que não poderia esquecer-se. Aí então ficou tarde, era domingo e o sono batia forte. Foi então que, do auge de cansaço que evita até banhos, surgiu a força; em forma de música e emails. Em forma de luta - seria melhor sempre usar esse substantivo. Orgulhara-se, arrepiara-se e foi até capaz de derramar uma lágrima.

-Também, tantas palavras bonitas. E tanta força.

Exato. E a espiral que não arrefece; ela e seus lábios carnudos. E a semana veio para melhorar. Com suor, algumas gotas bem abaixo da nuca, assim, atrás do cabelo; era grande o sol de outono dos últimos dias. Muito bem. Com Strawberry Fields Forever tudo ficou melhor, mais próximo e mais distante: on devrait parler en français?

Ainda não - fiquemos com o português e esperemos pelo melhor até julho. O melhor do lixo da semana que vem. Ansiedade. De resto, a sensação; os banhos dela, seus óculos embaçados; seus gritos esganiçados. A casa e nós três; sensíveis.

Andar pela Paulista, passar pela vó, estremecer. Lembrar-se da espiral e sorrir.

O estado de graça de Clarice

2011-04-08T07:34:00.000-07:00

Quem já conheceu o estado de graça reconhecerá o que vou dizer. Não me refiro à inspiração, que é uma graça especial que tantas vezes acontece aos que lidam com arte.O estado de graça de que falo não é usado para nada. É como se viesse apenas para que se soubesse que realmente se existe. Neste estado, além da tranqüila felicidade que se irradia de pessoas e coisas, há uma lucidez que só chamo de leve, porque na graça tudo é tão leve. É uma lucidez de quem não advinha mais: sem esforço, sabe. Apenas isto: sabe. Não perguntem o quê, porque só posso responder do mesmo modo infantil: sem esforço, sabe-se. (Água Viva)

Sabe-se.

Aleksandr Ródtchenko: revolução na fotografia

2011-04-02T18:59:00.000-07:00

Vou resumir: para acostumar as pessoas a ver a partir de novos pontos de vista, é essencial tirar fotos de objetos familiares, cotidianos, a partir de perspectivas e posições completamente inesperadas. Novos assuntos têm que ser fotografados de vários pontos, de modo a representar o assunto completamente

Alexandr Rodchenko, 1928, Caminhos para a fotografia contemporânea

Em um estreito corredor de paredes vermelho-sangue e iluminação abafada, um pequeno sinal pendurado em um quadro de vidro nos alerta: “Da Moscou mercantil a Moscou socialista”. A seguir, misturadas a recortes de jornais e revistas, colagens e documentos, é possível observar imagens realmente capazes de materializar o clima dos primeiros anos que levaram a Rússia, de país czarista e pobre, à potência socialista emergente do século XX. Trata-se da exposição em cartaz na Pinacoteca do Estado Aleksandr Ródtchenko: revolução na fotografia, homenagem a um dos maiores fotógrafos mundiais e o pai da imersão da vanguarda construtivista na fotografia.

O entusiasmo dos primeiros anos da revolução socialista é sobretudo registrado através do cotidiano dos trabalhadores, das inúmeras obras – com destaque para uma série de fotografias que revelam detalhes da construção do canal que liga o mar Báltico ao mar Branco - da exaltação às manifestações públicas e às praças sempre cheias de gente. Para além de sua ousadia na forma, que abusa de ângulos diagonais, de fotos de baixo para cima e de cima para baixo, o grande trunfo da exposição é realmente nos remeter a uma época e a um clima inimagináveis para alguém nascido e crescido no ocidente capitalista.

Apesar do esforço e cansaço de fotografias de mulheres trabalhadoras, de homens carregando grandes toras de madeira ou descendo de andaimes, é curioso contemplar a exaltação do homem comum nos trabalhos da primeira fase de Ródtchenko e se perguntar: mas como é possível praças sempre tão cheias? Em especial, ao se deparar com a capa de uma antiga revista soviética, Soviet Life, é de se perguntar: calma, o que estaria nas páginas de uma revista de massas socialista? O que pensava daquilo uma mulher que carrega o filho no colo enquanto sobe um grande lance de escadas? Sobretudo, somos tomados pelas divagações.

Com o espaço público sempre tão lotado, será que logo depois do almoço, antes de uma cochilada gostosa, era um costume levantar-se da mesa, pegar uma bicicleta e ir em direção à praça vermelha, mesmo sem saber do que se trata, e reunir-se na próxima manifestação ou encontro coletivo? Como se completava o espaço de tempo entre uma manhã e uma noite em um país em plena convulsão socialista?

Terminada a euforia dos primeiros anos, é com apreensão e um progressivo mal-estar que assistimos o trabalho de Ródtchenko passar a registrar eventos especiais de massa, desfiles com garotas vestindo shorts curtos e segurando bandeiras, demonstrações do numeroso exército vermelho que acompanhavam a crescente militarização do país. A partir desta segunda fase, vemos um gigante já estabelecido e é com ar de enrijecimento e frustração que podemos captar a atmosfera dos últimos trabalhos do fotógrafo como grande mestre da fotografia russa – com o advento do stalinismo, Ródtchenko, como Marc Chagall e outros grandes artistas russos, passa a sofrer perseguições, é privado do direito de participar de exposições e é expulso do sindicato dos artistas russos. Diante de tal condição, acaba doente e as últimas fotografias que compõe a exposição da Pinacoteca nos dão conta do resultado da perseguição stalinista: imagens solitárias e frias do inverno na região da Karélia. Vale a pena ressaltar, para espanto de quem não possa comparecer à exposição, a data dessas últimas fotografias: apenas 1933.

Em seu diário, Ródtchenko deixou o registro de sua frustração com a arte política da antiga URSS: “Arte é serviço para o povo, mas o povo está sendo levado sabe Deus para onde. Eu quero levar o povo à arte, não usar a arte para levá-lo a lugar algum. Terei nascido muito cedo ou tarde demais? A arte deve estar separada da política”.

A minha educação

2011-02-28T19:37:00.000-08:00

Há tempos que quero escrever sobre educação. A educação que tive em colégios privados de classe média alta do interior de São Paulo. Não pretendo fazer uma crítica pontual a um colégio ou outro; antes, a todo um clima, um sistema do que se pretende enxergar como educação no interior. Éramos todos devidamente educados para o consenso. Nas aulas de redação, poderíamos ter que escrever sobre cidades de médio porte supostamente bem sucedidas economicamente, sobre a definição de amizade, sobre globalização e diversidade cultural ou apenas sobre os jovens de hoje. Como de prache, éramos chamados a discutir. Leia-se: os mesmos alunos dissertarem sobre suas opiniões tão esperadas quanto mediadas por reportagens especiais da revista Veja. Vez ou outra, saia-se do eixo. Surgia um ruído: para logo ser posta devidamente a ordem, seja por meio do ceticismo - "sempre foi assim"; "é assim"; "mas como você vai mudar?!" - seja por meio do desinteresse gerado pelo consenso. - É assim, besteira teimar em pensar. Tudo bem, tudo bem, você pensa assim e eu penso assado. Cada um na sua.

Espera aí: como assim cada um na sua? A aula, que já não era em semi-circulo, acaba com produções individuais que serão entregues e pronto? É essa a grande discussão sobre criminalidade no Brasil ou sobre o aborto? Todos permanecem calados. E aqueles poucos que ousaram participar e esboçar uma tentativa de opinião encerram-se encimesmados.

Eu adorava minha professora de redação. Éramos muito próximos e sua personalidade e amizade certamente me marcaram muito mais do que a de dezenas de pessoas com quem ali convivia há anos. Não se trata, novamente, de algo pontual. Não indiviualizo o problema em sua pessoa. Trata-se de um modus; de uma educação.

Hoje, me pego pensando: por que falar do quanto se bebe ou se bebeu em um fim de semana se sempre achei um saco esse fetichismo todo? Por que pergunto se fulana ou ciclana namora, com quem gosta de falar de namorados, se não me interessa a vida dos outros? Por que, por Deus, vez ou outra me pego irritantemente perguntando para algum sujeito mal-humorado se ele assistiu ao último jogo de futebol de seu time, sendo que nunca gostei do esporte? Mais: por que quando estou aqui por vezes deixo minha opinião política ou pessoal de lado, seja ela qual for, quando converso com alguém de que gosto e sei que discorda de mim? Por que fujo do embate? Porque, no interior, muitas vezes diversidade se guarda com aqueles com quem se compartilha visões. Diversidade, se guarda em casa - com os familiares ou os íntimos. É para um seleto time que nos mostramos a nós mesmos. Isso quando nos mostramos por completo. E não falo de mistérios do homem e de cada um; falo de opinião. Se somos favoráveis à pena de morte e por quê, se não assistimos tal programa de TV que têm picos de audiência e por que, qual cantor de sucesso não gostamos, que tipo de comportamento dominante da moda evitamos. Diversidade não é alimentada; diversidade pode ser mal-vista. Ou, simplesmente, não é nada. É posta de lado pela indiferença ou pela omissão. Porque pede-se por consenso. E finge-se. Muito. Não estamos prontos a estar abertos. A ouvir, a dizer e a pensar: não temos resposta para tudo.

Dia de inverno

2011-02-24T13:28:00.000-08:00

Ainda ventava lá fora. Ela colhia plantas em sua horta, enquanto a brisa gelada batia-lhe o rosto e fazia tremer algumas mechas soltas de seu cabelo. Era o inverno e a sensação de vestir mais de uma blusa e lançar-se ao relento lhe fazia prazer. O cheiro do mato recém molhado também era estimulante - assim como o céu, cinza, em um ambiente pálido e vagaroso.

A ausência de perspectivas para o dia também não era incômodo, desta vez. Desfrutava de um daqueles dias em que tudo está bem e seguro. A tarde que caía cedia espaço para a incerteza da noite. Aspirava o ar gélido e o frio adentrava seus pulmões, tal qual o encanto da tarde era preenchido pela inexatidão da noite.

Respirava aliviada porque, dali a pouco, voltaria para dentro e então encostaria suas bochechas sob bochechas mornas, roçaria sua barba por fazer e aspiraria perfume em vez do
ar frio. Assim, tocando de leve cabelos já seus. Acontecesse o que fosse lá fora, para sempre existiria lá dentro; conhecido, seguro, quente. Nem mais, nem menos. Apenas isso.

Tenso

2011-02-19T18:06:00.000-08:00

Acabo de ler uma matéria sobre o novo filme do Fernando Meirelles, o 360º. O filme parece ter uma temática bacana, basicamente sobre relações humanas em diversos país; mais um filme "caldeirão cultural", como Babel ou Crazy, mas mais leve, acredito. Até aí, tudo bem.

O que me irrita é o diretor reconhecer sua não contribuição ao cinema nacional, escalar a Maria Flor e mais um outro carinha da Malhação como os únicos brasileiros a atuarem no filme e depois vir me falar que adora rodar no Brasil, que adora trabalhar com brasileiros. Poxa! Tantos atores bons sofrendo pra sobreviver de arte - a-r-t-e - dando a cara à tapa em milhares de apresentações ousadas, sem verba, sem divulgação nenhuma. Eu conheço vários no CAC. É uma sacanagem, sabe. Você escolhe ser ator quase que sabendo das dificuldades que vai encontrar se quiser ser um pouco mais criterioso nas escolhas de seus papéis. Isso para aqueles que realmente vão em frente com o seu sonho...Os que não vão, bom, esses são muitos no Brasil.

Aí me vem um puta cineasta de qualidade reconhecer sua falta de esforços e ainda me contratar atores medíocres pra atuar em seus filmes internacionais...Ah é, já ia me esquecendo, ele se conforta com o fato de estar abrindo o mercado externo para brasileiros...Puta que o pariu, né!

Fico pensando na Argentina, ferrada economicamente, com uma puta inflação, mas com o cinema cada vez mais forte, mais ousado, mais original.

Tenso.

Cisne Biutiful

2011-02-10T18:43:00.000-08:00

Visceralidade. Essa é a palavra que melhor define Cisne Negro, com Natalie Portman e direção do Darren Aronofsky. Tá, isso todo mundo já deve estar careca de saber. Mas o importante é: Cisne Negro nos leva a pensar em quão visceral pode ser uma experiência humana quando desejamos, sentimos paixão, por algo de verdade. É intenso e é desesperador. O limite entre determinação e caos. Gosto muito de imaginar situações que envolvam esse limiar.

E nada melhor do que a arte - no caso do filme, o Ballet - para expressar essa entrega toda...E uma amiga me disse: "é isso aí, todos os artistas que foram tão viscerais desse jeito não estão ou não ficaram muito tempo nesse plano durante o seu auge..." Será?! Sinto pena da bailarina do filme, por toda aquela repressão, aquele moralismo, por uma falta de racionalização, pela imbecilidade da competição - que insiste em existir e em encher o saco. Pelo prazer que se esvai em meio ao não pensar. Mas me encanta a força com que o filme foi dirigido, a intensidade do trabalho de atores, bailarinos e diretor. Todas as cenas filmadas tão perto do palco, a audácia da câmera que treme o tempo todo. Um baita trabalho!

Falando em intensidade, falemos de Biutiful. Um puta filme responsa! Tenso. Como pede um verdadeiro filme de Iñarritu. E isso é o incrível em sua obra: sua fidelidade a seus ideais, que aparecem em um roteiro bem construído, em personagens bem desenvolvidas, em sequências belíssimas e totalmente significativas de imagens e sons. É um cinema muito sinestésico. E Javier Bardem, caramba! Saí do cinema com um só desejo: encontrar algo que me propicie tamanha paixão e entrega na minha vida profissional. Acho que só o cinema ou a arte mesmo! É fora de sério...Biutiful consagra a obra de Iñarritu, todos os signos estão lá. Muito bem preservados, muito mais bem-acabados.

Só mais um comentário: como a crítica pode ser tão rasa a ponto de encerrar suas palavras em uma análise tão rasteira que individualiza a história do protagonista Uxbal como o mais importante do filme? Não enxergar todas as relações sociais e econômicas no macro do filme é uma opção absurda. Pra quem viu o filme: pensem nas sequências de imagens de chaminés soltando fumaça e não é preciso se esforçar muito para sacar a que elas dizem respeito.

Bastidores...de novo.

2011-02-04T18:30:00.000-08:00

Eu gostaria de poder escrever bem sobre aqueles que amamos. E gostaria que esse post pudesse trazer de volta a vontade de escrever de antes - tão ávida, tão impositiva, tão angustiantemente libertadora depois de feita. Pois é, crescemos e mudamos. E como explicar as mudanças naquilo que outrora achávamos tão elementariamente nossos?

Pois é, acho que a escrita tinha essa função para mim, assim como o teatro me fazia pulsar. E o cinema me emocionava. Me fascinavam as outras vidas, os outros lugares, o brilho e a decadência. E, depois, claro, a minha vida. O que penso agora é, para além da vontade de escrever constantemente - que ainda possuo, mas, agora, de maneira mais privada - para onde foram algumas personas que passaram por minha vida.

Esse é o caso do Fábio, grande professor de inglês e amigo que tive há uns quatro anos quase. Fábio largou tudo: foi conhecer o mundo. Estados Unidos, Itália, Grécia, Croacia, França, Portugal, Chile, Argentina, Peru, Caribe. E sei lá mais o que. Do Fábio agora só me restam fotos. Sabe-se lá para onde foi e como está. E, apesar de olhar feliz para as suas fotos no Facebook ou no Orkut - sim, ele está conhecendo o mundo, olha que coisa formidável para se fazer antes dos 30! - não posso evitar as saudades esmagadoras. E pior: a nostalgia. Como eu odeio esse sentimento! Esse negócio de você conhecer as pessoas, ter uma fase incrivelmente inspirante e positiva ao lado delas e, de repente, ver-se há anos sem contato com elas.

Um professor da USP uma vez me disse: "o infinito só é infinito porque é finito". Dito e feito - infinito no finito.

É como uma tia da infância que, na verdade, era apenas uma amiga dos meus pais que eu chamava de tia. Hoje me lembro dela, com muitas saudades. Se sei onde está, o que come, com quem vive, o que foi feito do seu apartamento tão aconchegante ou como são gastas suas energias que eram tão invejáveis? Pois é, a resposta é não. E isso dói. Ai, vida, viu. Pare de mudar ou faça-me acostumar com você e suas partidas.

Maria Rita, pra terminar:

Hanami

2011-01-02T15:43:00.000-08:00

Todos a bordo, voo 2345, saída do patriarca, pai de três filhos, trabalhador ordeiro, sem dotes domésticos em geral, sem apelo estético ou prazer artístico. Ponto de chegada: dúvida. Hesitação, desafio e medo. Por que não mudanças? Ou autoconhecimento?

É assim que me sinto logo depois de assistir a Hanami-Cerejeiras em Flor. O caminhar de Rudi, desnorteado depois da perda repentina de sua mulher Trudi, é algo de fascinante em sua escuridão. Ou, talvez seja mais oportuno dizer, em toda sua sombra - palavra utilizada para descrever o Butoh, dança típica japonesa que desempenha um papel importante nas vidas de Trudi e, depois, de Rudi.

O Butoh e o Japão, por si só, já são impactantes. Dançarinos de Butoh, brancos como fantasmas, com os olhos pretos e os lábios vermelhos, parecem estar em permanente agonia. O intrigante é constatar que, apesar do horror e do choque à primeira vista, algo é estranhamente atraente no Butoh. O que me repele, me atrai.

Da mesma forma, Tóquio, com sua mutidão em todos os lugares, parece um bocado assustadora. É muita gente, muito concreto, pouquíssimo espaço. O mundo parece estar próximo ao fim. Li outro dia em uma revista que as pessoas chegam até a usar máscaras nas ruas- daquelas que previnem ondas de gripe - só para se protegerem dos males da poluição local. Não que nós paulistanos estejamos bem...

De qualquer forma, é pela sensibilidade, abertura e ousadia do casal de idosos central que o filme vale a pena ser visto. Em contraponto a uma geração quase que senil, obcecada pelo trabalho, por dinheiro e modernidade - tal qual muito se promete e muito se compra por aí - esses velhinhos nos lembram o quanto a vida pode ser bela.

Bandeira

2010-12-14T16:00:00.000-08:00

Tudo em Inhambupe me fascina e me cansa. É tão estranho. Sinto uma vontade enorme de produzir sem parar, mas, por vezes, me fogem os meios em meio a tantas reflexões em que me vejo tomado!

O interior da Bahia me intensifica com sua acolhida e me comove com a sua situação. Me torna mais forte e me entristece. A experiência tem sido única, de qualquer forma. Para quem quiser conferir alguns dos textos que a equipe de comunicação daBandeira tem feito, entre no blog oficial: www.bandeiracientifica.com.br/blog

Vamos ver no que vai dar! Boas coisas...

Sobre migrar

2010-10-19T18:33:00.000-07:00

"Migrar é uma situação criativa. Mas dolorosa. Toda uma literatura trata da relação entre criatividade e sofrimento. Quem abandona a pátria sofre. Porque mil fios são amputados, é como se uma intervenção cirúrgica fosse feita. Quando fui expulso de Praga, vivenciei o colapso do universo. É que confundi o meu íntimo com o espaço lá fora. Sofri as dores dos fios amputados. Mas depois comecei a me dar conta de que tais dores não eram a da operação cirúrgica, mas de parto. Dei-me conta de que os fios cortados me tinham alimentado e que estava sendo projetado para a liberdade, a qual se manifesta pela inversão da pergunta "livre de quê" em "livre para fazer o quê". E assim somos todos os migrantes: seres tomados de vertigem"

Vilém Flusser

Comer, rezar e amar

2010-10-03T20:35:00.000-07:00

Comer, rezar e amar poderia ser muito melhor. O que não é grande novidade quando se trata de adaptações cinematográficas de best-sellers. Ou de best-sellers em si. De um jeito ou de outro, o fato de uma pessoa escolher cair no mundo em busca de algumas respostas é atraente o suficiente para o filme possuir uma ótima razão de ser. E contar com uma boa dose de encantamento sob seus espectadores.

Ao longo de sua trajetória não são poucos os momentos em que simpatizamos com o longa. O ponto fraco é, no entanto, o seu roteiro. Demasiadamente comprido e com diálogos e atuações que não salvam locações maravilhosas e reflexões instigantes. Vale ressaltar a busca de Liz - que realmente existe e é casada com um brasileiro após um ano viajando por Itália, Índia e Indonésia - por sua verdadeira identidade, pelo prazer em viver, tomar decisões, ter pulso e, acima de tudo, encontrar um equilíbrio verdadeiro entre amor, consciência e espírito. Algo por vezes difícil de se combinar.

Fico tocado, ao longo de sua busca, com a necessidade que algumas pessoas possuem de conhecer, de destrinchar curiosidades, modos de vida, personalidades, histórias. De se encontrar encontrando o outro e de selar raízes após se afastar delas. A estabilidade realmente muitas vezes me parece um teto de vidro. Pelo menos até os quase 40, eu costumo dizer. Há tanto para se viver, para se conhecer, para aprender. Só mesmo estando disposto e aberto. Caso contrário, pode-se viajar, andar léguas e, como muitas pessoas que conhecemos, não enxergar nada.

Algo que me instiga também é o quão gratificante se torna provar para nós mesmos que somos capazes de estar sozinhos e bem. De vivenciar experiências incríveis sem, no entanto, nos tornarmos demasiadamente individualistas. Pois é exatamente o contrário do individualismo. Cotidianamente, há situações na vida que exigem de nós mesmos um conhecimento individual muito grande. Um prazer em ser e vivenciar experiências solitárias. E que forma melhor do que viver com intensidade esses momentos senão passando algum tempo consigo mesmo? Viagens são ótimas para isso. É quando você pensa, se articula, se conhece. Tudo isso conhecendo o mundo e o outro - por isso desde já algo bem distinto de um individualismo ou não entrega.

Ahmadinejad na ONU

2010-09-24T17:03:00.001-07:00

Hoje li um artigo da Folha comentando sobre a ida do presidente do Irã, o Ahmadinejad, à Assembléia Geral da ONU. Confesso que sempre achei o cara meio porra-louca e inconsequente, mas, gente, preciso dizer que sua fala tinha sim muita coerência.

Um de seus ataques foi ao fato de que, desde 2001, famílias, crianças, mulheres, homens, festas, bares, escolas, casas, cemitérios, em suma, tudo, foi atacado impiedosamente, no Afeganistão e depois no Iraque. Mesmo sem armas de destruição em massa, com o consenso de boa parte do mundo - obviamente das potências européias ditas "diplomáticas" e "democráticas". Ou seja: por 3000 mortos no 11 de setembro, somaram-se em troca centenas de milhares no Afeganistão e no Iraque. E a mídia e o mundo não dá 1/20 da atenção que se dá ao 11 de setembro nos EUA a esse fato...Vergonha do jornalismo e do mundo nesses momentos...

Óbvio, não?! Não haviam torres gêmeas em Cabul ou em Bagda, engravatados, pessoas de língua e sangue anglo-saxão, riqueza, atenção, status, capital concentrado. Pois é, fato triste e sintomático da hipocrisia do mundo em que vivemos. E também de suas inversões, dentre elas o fato de se elocubrar - sempre propositadamente, é claro - em cima da figura de um presidente e sua periculosidade enquanto o que há de muito pior é feito por baixo do tapete. E em nome da pobre da democracia...Os gregos se reviram nos túmulos.

Não se trata de defender alguém aqui. Destruir Israel, como propõe Ahmadinejadi é tanto uma resposta inconsequente e sangrenta como entrar em guerra - ai, guerras! - com Afeganistão ou Iraque. É uma questão de bom senso...

Dentro do carro

2010-09-13T11:38:00.000-07:00

Estávamos sós. Entre suspiros e receios, em uma tarde, assim, sem nada a fazer, andando dentro de um carro que se locomovia devagar. A canção ao som, doce e carioca, areia frente ao mar de Copacabana, era antiga, quente e suave. Vento em cabelos duros depois de um longo dia de mar. Por do sol sozinho em um abraço de duas pessoas - juntas.

Era como uma lembrança. Saudosista, não se sabe bem por quê, nem de quê. Sabe-se que, agora, essa visão e lembrança soa melhor e mais completa do que aquilo que fora vivido. A vida nos prega peças. E nos prepara, mesmo que inconscientemente, para aquilo que há de vir. De melhor e de mais intenso. Mesmo que, toda vez que alguém ousar tocar aquela música de novo, não seja de outra pessoa, senão desta, que se há de lembrar.

Fim de noite

2010-08-08T20:37:00.000-07:00

Música de fim de domingo. Na verdade, de final de sexta. Pois é. Me perdi agora: final de sexta, começo de noite, meio do processo? Quem pode saber?!...

Você precisa.

Tarde noir

2010-07-25T22:43:00.000-07:00

Entramos, nos aconchegamos e sentimos o sol. Sorrisos, abraços, saudades. Os cincos querendo-se ouvir e contar com prazer. Foi-se a tarde, veio a noite e continuamos aonde estavámos. Naquela sala, de pés e sofás no chão, vermelho e desenhos na parede, tudo, sempre, noir. Artístico, epifânico, inteligente. Característico.

Pensei em uma cozinha, uma tarde de verão gostoso, duas crianças correndo, duas pessoas se amando, depois de tantas viagens, tantas experiências enriquecedoras e diferenciadas - ao redor do mundo. Uma paz quarentona.

Volto à realidade. Falamos sobre ciclos, sobre crises, sobre frustrações com o semestre passado. Difícil. Mas, como sempre, da crise e do fundo do poço saem as soluções mágicas e inevitáveis da vida: a reciclagem de sempre, para quem quer. Saber o que não se gosta, já é meio caminho andado, diria Woody Allen. Pois é, tendo a acreditar que sim.

Volto agora, ou melhor, daqui a alguns dias - depois de uma parada mais do que necessária - e penso: a produção é o segredo. A arte, a beleza, o ideal da reflexão que traz uma prática saudável e livre para evoluir. É isso, sem mais segredos.

O Nosso Amor de Ontem

2010-07-21T20:24:00.000-07:00

O Nosso Amor de Ontem, filme de Sydney Pollack de 1973, com Robert Redford e Barbra Streisand (ao lado) me intriga e me faz muito sentido - de um modo triste, diga-se de passagem. Se bem que um tanto estereotipado, o filme trata dos dilemas de um relacionamento entre uma garota militante de esquerda e um garoto bon vivant, mas bem intencionado, que estudam na mesma Universidade. Katie se sente atraída e logo se apaixona por Hubbell, que apesar de não participar de nenhum tipo de organização coletiva, não deixa de guardar sua admiração por aqueles que se manifestam a favor de uma causa.

E causas a defender era o que não faltava na época em que o filme se passa: o pós-segunda guerra mundial nos EUA. Katie faz campanhas contra a ditadura de Franco na Espanha, a favor do desarmamento nuclear, pela liberdade de expressão. Tudo isso não a impede, no entanto, de se apaixonar e de se afastar do centro de sua pró-atividade, Nova Iorque, para viver uma vida distante de seus ideais ao lado de Hubbell na Califórnia.

E viver essa vida significa conviver e ter amizade com pessoas com valores e hábitos totalmente diferentes, abdicar de pontuações políticas mais críticas, em resumo, se acostumar com a maneira como se diverte, se pensa e se vive de uma maneira hegemônica mais convencional - quando não conservadora. Eis que, quem surpreende é quem menos se espera, o amor. É possível largar sonhos e ideais tão internamente arraigados por alguém que se ama? Antes, será que o amor supera vidas ideologicamente diferentes?

Hubbell, que certamente é estimulado diariamente por Katie a escrever, a refletir e a questionar antigos hábitos de vida e ciclos de amizade, não percebe que, ao contrário de sua companheira, que o respeita e se dispôs a mudar de vida para viver ao seu lado, abdicando de sua antiga rotina nova-iorquina, algumas atitudes tomadas com relação aos ideais e posicionamentos de Katie são capazes de cercear justamente o que ela tem de melhor: sua personalidade. Não se trata de se juntar à mulher em suas atividades; antes, trata-se de respeitar este que é um dos traços de sua personalidade, sua atividade política e cidadã.

Para apimentar a discussão, vale o questionamento: se os papéis se invertessem e Katie fosse o homem da relação, será que esse dilema teria todo esse peso? Será que ela teria de optar entre a atividade política e ficar ao lado de sua mulher? Vale a reflexão.

O filmes traz muitas perguntas importantes e angustiantes à mente. O lugar de quem acredita e luta por uma causa em um mundo certamente cheio de problemas, a paixão por uma atividade transformadora - seja em um coletivo organizado, seja em uma profissão - a possibilidade de relacionamento entre pessoas com referências tão diferentes. Os limites do estímulo mútuo e o início da subjugação de um ao outro. O fim e o relembrar.

Não que, obviamente, esse tipo de relacionamento seja muito especialmente diferente de todos os outros. São apenas outros tipos de conflitos quando o assunto é o relacionar-se de duas pessoas, sempre tão complexo. E maravilhoso, é bom não esquecer.

Atividade e satisfação

2010-07-19T20:26:00.000-07:00

Por sorte, dois filmes bons. E totalmente diferentes. Do mais, a mesma certeza: a busca pela satisfação nas atividades em que desempenhamos na vida. Grandes atividades. Lecionar e dançar. E é realmente essa a ordem do dia: satisfação e paixão. Lembro de Almodóvar em Má Educação.

A outra é um Woody Allen dos bons. Sincero, de direção e narrativa simples. Mas profundo em sua sutileza. Para todos aqueles que estão muito certos do que fazem e do que querem, é recomendável, assistam a esse filme. Deixem-se sentir, sofrer, se entregar ao sentimento. No mais, deixem-se viver. Essa é a mensagem principal do filme. Se não está tudo bem, ótimo. Que venha a crise!

Momento de decisão não é mais um daqueles filmes manjados sobre ballet ou dança. Tá certo que o suposto conflito entre vida pessoal e a dança por horas parece demasiado dispensável. E não conflituoso, ao fim. Mas o filme todo é apaixonante. Ame a dança, ou deixe-a. Taí a foto do Mikhail Baryshnikov, bailarino russo famoso no mundo inteiro, que fez um papel no filme.

Nelson e A Serpente

2010-07-18T19:39:00.000-07:00

Hoje assisti a uma montagem da última peça escrita por Nelson Rodrigues, A Serpente. Já tinha assistido a algumas montagens do autor antes - Senhora dos Afogados, Valsa Nº6, a qual gostei muito e A Falecida - todas as vezes aqui em Prudente. É engraçado porque há algo no teatro feito aqui na cidade que me parece evocar bastante Nelson Rodrigues.

É sempre intrigante e inquietante assistir a uma montagem teatral desafiadora, como já prefigura qualquer montagem de Nelson. Em especial desta vez, entrar em um galpão mal-iluminado, silenciar por longos e ansiosos minutos e sentir-se parte atuante ao decorrer do espetáculo, dada a formação escolhida para o cenário, foi desde o ínicio uma experiência excitante. Curiosa.

Não sei se de fato inovadora, mas essa tendência das últimas peças a que tenho assistido de colocar o espectador propositadamente cara a cara com os atores, em uma dinâmica de tornar quem assiste quase que parte da narrativa, é bastante interessante. Somos obrigados a nos concentrar. Somos envolvidos, com constrangimento e hesitação que logo se misturam a um desejo de viver o que é visto. De estar lá, ao lado desses personagens reais.

O universo de Nelson me incita e me provoca ruídos. Gosto de sua ousadia, gosto de sua irrupção e volúpia justas; mas me incomoda talvez algo em sua abordagem do sexo e das relações amorosas. Algo como um zumbido que não consigo reconhecer direito. Reconheço o seu valor, mas sinto algo que me soa exagerado, quase naturalista, às vezes. Não sei - nenhum problema com o naturalismo; é algo subjetivo.

Fico com medo de criticar, ao não conhecer mais elementos de sua obra, mas, de qualquer forma, sendo sincero, é essa a impressão com que saio do teatro após assistir as repetidas montagens de sua obra.

Algo como uma sexualidade exacerbada que, na verdade, sempre me traz a impressão de não ser vivida apaixonadamente. Uma sexualidade de culpa na fruição. Algo parecido, a ver, em muito, com um certo masoquismo. Não me agrada, acho que por isso. Prazer, dor e morte não estão necessariamente atados. Não deveriam estar, pelo menos.

*essa foto é de uma montagem de A Serpente com a Débora Falabella

Repaginado

2010-07-14T22:03:00.000-07:00

Aê, novos Bastidores no ar!

Mais solto, mais atualizado - ah, santas impressões, prometo que a rotina não vai lhes sufocar! - mais colorido. E com mais Bastidores Alheios, se tudo der certo.

Veremos!

O segredo dos outros

2010-07-08T15:33:00.000-07:00

Sempre pensara no segredo dos outros. O que não lhe revelam, o que fingem, o que escamoteiam. Sabe-se lá porque. Às vezes, nem motivos poderia haver - e sabia disso. Mesmo assim, de quando em quando e, na maior parte dos casos, das vezes que encontrava alguma figura de seu passado incerto, se perguntava se não havia algo sendo escondido.

A rotina, os vícios, os efeitos aparentes: tudo poderia parecer extremamente normal. Assim quem fala o pretende. Mas seria de fato normal? Rotineiro, ordeiro?

Estranho. Uma coisa lhe parecia certa: essa era a sua sensação de insegurança se materializando na fala dos outros. E não seria nem um pouco surpreendente que esse sentimento surgisse, mesmo que agora totalmente descabido, com quem pouco significa hoje. Mas que antes, talvez houvesse uma sombra de excitação em torno dessas figuras. Engraçado, olhar e não enxergar nada - apenas sentir uma sombrinha daquela impressão que um dia fora assim tão grande.

Tão grande que quase não deixava espaço para si mesmo. Infantil, de crescimento, de aceitação.

Primeiro filme: Educação

2010-07-07T15:59:00.000-07:00

A suposta necessidade de se ter de escolher entre os estudos e a diversão, como se quem estudasse não se divertisse ou como se existisse o tipo certo de diversão para o tipo certo de pessoa - o resto, meu amigo, não serve. A velha homogeneização de sempre. A rigidez de um sistema de ensino que nos faz quase detestar os estudos; uma moral tão sólida e hipócrita que por vezes nos torna pequenos. E sem forças.

No entanto, a lição de Jenny ainda é bonita. E verossímil. É ela quem decide viver de uma hora para outra e, a seu próprio custo, pagar para ver aonde seus sonhos a levariam. Por sorte, consegue escapar de um futuro conservador e apostar no que mais a caracterizaria: a sua ousadia em tentar o novo frente ao cristalizado. Quebrando a cara, vamos longe. Ou, parafraseando Felipe Abreu, da Originais Reprovados 2009: muitas vezes, de olhos fechados, enxergamos mais.

O moço e o Velho

2010-06-29T20:54:00.000-07:00

Liberdade.

Flutuando, Chagall, rumo aos céus!

Inversão da ordem. Por me lembrar de antes, da brisa, do tempo, das dúvidas, do interior. Por ser bom e puro. E me lembrar que tenho um beijo com gosto de cigarro a quem lembrar. Por ter acabado e ser uma ruptura.

Só eles mesmo, como sempre. Voltem, hermanos!

O dia laranja

2010-06-21T19:36:00.000-07:00

Durante aquele final de tarde, não soube dizer se era luz, sol ou bossa nova. Poderia ser os três; uma mistura. Era certamente uma intensidade. De passado e presente. Juntos, numa mistura que não era nem um, nem outro. Era mais, talvez, o futuro.

Sentou-se e pôs-se a escrever. De fora, espiavam pulando. O cachorro aos gritos com os assobios e o deitar da tarde. Tudo estava laranja. As camas, um pouco desarrumadas, o chão liso, com espaço suficiente para se sentar, sentir a brisa, deitar o peso do caderno nas pernas desnudas, apalpar a caneta no chão. E se entregar - naquela sensação, algo nostálgica, algo verão, algo infância, algo momentos interrompidos. De uma individualidade definitivamente sua.

As nuvens pareciam mover-se; não no espaço, mas em cores, mesclando-se em uma espiral laranja. As pessoas, pela casa, acima e abaixo, pés nos chãos, vai e vem, chegada e saída. Mais vivas, com a casa que se expandia a cada nova investida do sol por entre suas frestras. Era cedo e não parecida tarde desta vez. O tempo, o sentimento, o clima, tudo era especialmente seu.

Momentos de nostalgia, de complexidade em um todo simplificado. Certezas em meio ao tempo de outrora: certezas na incerteza da selva de pedra. Vamos lá.

Chagall

2010-06-06T16:03:00.000-07:00

We are happy and empty.

Marc Chagall.

E isso é pra ser bom. É pra ser leve. É para ser menos ao ser mais.

Contágio e mudança

2010-06-01T19:38:00.000-07:00

Coisas simples podem fazer toda a diferença na hora de cozinhar. Vide um pimentão verde, um pouquinho de manjericão ou mesmo uma fritada de alho e cebola. Tá, eu não quero que isso se pareça com livros de receita ou propagandas manjadas - de novo, longe de mim, vícios!

Enfim, se você quer fazer um molho vermelho simples, segue a dica: antes de começar a preparar o molho em si, dê uma fritadinha com óleo em cubinhos de cebola picados, junto com um dente de alho e algumas folhinhas de salsinha. Depois é só jogar o extrato de tomate, com alguns tomates picadinhos, pedaços de cebola, uma colher de óregano e pimentões verdes picados - sério, o pimentão faz toda a diferença.

Se você não é vegetariano, dá pra acrescentar carne moída - já feita, obviamente.

PS: esse post tem uma única fonte, Alice. Acabei de entrar em seu blog e vi a resenha de uns barzinhos, aí resolvi soltar esse prazer dos últimos tempos, a cozinha.

Para alguém que já existiu

2010-05-14T19:50:00.000-07:00

Vá embora, eu lhe peço. Mas nunca ouse sair das minhas memórias.

Ouse mudar, ouse crescer. Ouse amadurecer. Mas não desaparecer.

Que se consiga, um dia, olhar e não enxergar. Ou olhar e enxergar o que sempre esteve ali e há muito vem sendo sentida a falta. O que sempre esteve ali e que, hoje, é quente e abstrato. É uma gota e um oceano. Quente ao escorrer por entre as bochechas; fria em toda a dimensão e profundidade do oceano que se perdeu. Ou melhor, que se criou, que se reinventou, se transpôs e agora cumpre o seu avesso: a distância que se firmou.

Que venha mais e melhor. Sempre.

Inevitável dizer, inevitável pensar. Admitir, para si mesmo, o mais difícil. O que quer que vier, necessita de muito para sequer alcançar toda a amplidão do que foi vivido. Maior: do que foi sentido e, abstratamente e simbolicamente, continuar lá.

Infinito, em toda a sua finitude.

Passion

2010-05-14T19:27:00.000-07:00

Suddenly, out of the blue, it comes to you the reason why you are producing. Why you chose producing. Why you keep betting, why you keep fighting, why you are making such a huge effort for what you believe in. In a letter from someone you once admired. Someone you've spent a couple of remarkable moments with.

That's for you to remember there'll always be nonsense around. Nonsense which turns to be way too sensitive.

Je vous en prie!

And there'll always be backs, anyway. For you to hope, count on, believe in, live with. And do live without it, as well. Backs, faces, smiles, deepness. Lovers. Surpass it. But never dare giving it away.

Descarrego

2010-05-10T20:53:00.000-07:00

Em meio à rotina que lhe suprimia, precisava de um tempo. De um respiro, de um bolo de cenoura mal feito. Precisava de um agasalho velho, daqueles de ficar em casa, meio sujo, maltrapilho. Precisava de música clássica ao fundo - aquela que sempre quisera parar e escutar um dia.

Sabia que ela existia ali, secreta naquela estação de rádio. Assim ouvira dizer. Mas não a conhecia. Na verdade, em meio ao caos dos afazeres, tinha medo de parar para escutá-la. Poderia...emocionar-se. E não ter tempo para curtir direito o prazer da emoção. Sentir, como sempre, fora sua primeira opção.

Estavam sentados em uma fileira. Arrumados, aconchegados no escuro e no macio de suas poltronas. Fazia tempo que não se dava ao direito daqueles luxos; do lúdico, do poético. Sua vida certamente já fora mais poética. Não que estivesse dura demais; disso não se queixava. Tudo ali e tudo isso não se passam de escolhas e desafios senão dele. O problema é: tudo o que se deseja, ou melhor, tudo que se sempre desejou, em um passado hoje remoto e quente, tem seu preço.

A cortina se abriu e um véu desceu. Espantaram-se. O que poderia ser aquilo? Era tudo e era lindo. Emocionou-se e, de fininho, duas lágrimas escorreram por entre seu rosto. Eram vivos, leves e flutuantes, todos os bailarinos que no céu percorriam; voavam, com graça e simpatia. O romantismo da música era inspirador, a cena, pacífica. É assim que a vida deve ser - concluíu.

É assim mesmo, com esses brainstorms, com essa pulsão. Com essa libertação da arte. Que a dureza da política e do mundo vire arte. É só o que se deseja. Enfim, nem tudo são flores. Mas bem, de qualquer forma, sempre haverão os bolos de cenoura e os cds do Gilberto Gil da Bahia para te lembrar do que é bom, existe e está lá, guardado somente para você desfrutar.

Meninos não choram

2010-04-24T18:51:00.000-07:00

Meninos não choram é desértico em meio ao oásis, é brusco, é doído. É caricatural em toda a sua triste verossimilhança. É também interior - geograficamente. Bate forte em nossa incapacidade de aceitação, em nosso egoísmo, em nossa opressão. Em nossa maldade. Digo tudo isso no plural porque, enquanto sujeito ativo do macrocosmos social, ninguém consegue se livrar desta pecha. Estamos aí e respondemos sim pelo que é construído na coletividade.

Na verdade, ainda não sei muito bem o que escrever. Sei que sinto vontade e que preciso escrever sobre isso - talvez para aliviar a culpa que senti ao assistir ao filme...A culpa por essa mediocridade, por essa crueza.

Sempre me vem à cabeça a figura onipresente de nossos padrões sociais dominantes. Em formas de images, olhares, gestos e trejeitos. É Bertold Bretch quem usa dos gestos para compor os personagens de suas peças. Os gestos dialéticos de Bretch, aqueles que mostram muito mais do que sua superfície; vão fundo, evocam as profundezas e oposições constitutivas do ser. É a eles que me reporto quando menciono essa coisa dos padrões sociais dominantes.

O filme é um retrato fiél da opressão de nossa sociedade no que se refere ao livre desenvolvimento de nossa sexualidade. Desde muito cedo, sabe-se como se portar, sabe-se como se expressar, quais verbos escolher, quais palavrões citar, sabe-se como se vestir. Sabe-se qual é o seu papel social esperado; tudo, é claro, de acordo com seu sexo. Os limites e as possibilidades. Um jogo de cartas marcadas.

É sobretudo importante que filmes como este venham à tona e contem histórias reais como a de Brandon, brilhantemente interpretado por Hilary Swank. O registro histórico nos alivia para que um dia seja possível olhar para trás e enumerar os absurdos que marcaram nossa evolução enquanto humanidade.

Janis

2010-04-19T10:36:00.000-07:00

Janis, por sua autenticidade.

Deslocamentos

2010-04-13T19:37:00.001-07:00

E quem já não teve um deles? Ou não os sentiu? Deslocamentos de cidades, de casas, de ambientes, de climas, de sensações, de segurança, de amizade, de palavras. Quando você sente vontade de escrever, mas não consegue. Em português, inglês ou francês. Riem.

Quando o tempo te comprime e você se sente sufocado. É triste. Mas também pode não ser. É o que sempre tento pensar, afinal, somos nós quem damos corda a tudo que fazemos. E ao que somos e ao que queremos. É que, sabe, às vezes, é difícil. Realmente.

Mas bem, nada como uma soneca, um filme, a arte. O lúdico, o poético, o que há de lindo em cinco minutos de descanso entre esse compromisso e o próximo. Pois é, temos essa capacidade. Que deveria ser exercida mais vezes.

Uma casa

2010-03-24T18:33:00.000-07:00

Postou-se observando a moldura da janela. As árvores pareciam mexer-se, leves, junto ao vento. Ao fundo, o cinza concreto dos automóveis e do asfalto. Uma bela imagem da modernidade: a natureza, lenta, certa, permanente; os carros, o cimento, correria, instabilidade. Ainda assim, a cena não lhe era angustiante.

O piso, cujos passos dos diversos habitantes que a casa provavelmente já tivera os deveria ter sustentado por mais de cento e vinte anos, continuava lustroso. Linhas amareladas e linhas marrons. Pacíficas, combinando com a madeira que cobria as paredes até a altura das maçanetas das portas.

O teto era muito alto, como de costume. Podia-se se sentar na janela e, mesmo quem tivesse apenas um metro e meio, se sentiria alto. As escadas, primeiro contato com o interior da casa, eram de um branco gélido. Glacial. Mesmo em meio aos 32 graus de uma quarta-feira de verão no Brasil. Uma viagem na história. De três gerações.

A última habitante, a quem o nome da casa hoje homenageia, Dona Yayá, foi considerada louca e trancafiada na mansão - nesta altura, suficientemente afastada do centro e da sociedade da cidade. Yayá tivera uma vida sofrida; perdera os pais e os irmãos ainda jovem. Dedicou-se à fotografia e não era casada. Um perfil bastante autêntico para sua época. Ainda mais sendo mulher.

As pinturas da parede são, no entanto, o êxtase deslumbrante do ambiente. Passadas todas as gerações de habitantes e todas as suas camadas de tinta sobrepostas nestas mesmas paredes, lá estavam elas. Sólidas, visíveis, magníficas. Um trabalho de precisão da equipe de pintura do Centro de Preservação de Cultura da USP. Imperdível.

Para quem não conhece, assim como eu, as pinturas da parede funcionam mais ou menos como desenhos de molduras ou os atuais papéis de parede, mas não tão preenchidas, e costumam seguir as correntes artísticas da época em que foram pintadas. São realmente delicadas e garantem um visual muito peculiar para o ambiente. Vale a pena conferir.

Darwin em Criação

2010-03-21T07:26:00.000-07:00

Em uma das primeiras cenas de Criação, filme biografia do biólogo inglês Charles Darwin, é dada ao espectador a chave que desvenda todas as contradições que serão escancaradas em pouco mais de uma hora e meia dali para frente: as implicações inimagináveis da passagem da religião para a razão como o cimento social que une os povos da Europa ocidental contemporânea.

E quem melhor para particularizar os dilemas dessa contradição, religião versus razão, senão a figura de um grande pensador, a frente de seu tempo?

É extremamente angustiante observar os percalços de Darwin consigo mesmo, suas hesitações, questionamentos e, após algum tempo, sua própria insanidade. O filme consegue mostrar o quão forte são as idéias socialmente construídas, por vezes, a incapacidade do homem em lidar com as agrúrias de sua capacidade de transformação, seu potencial de mutabilidade, tanto de crenças externas como, principalmente, de crenças internas. É impressionante observar o grau de envolvimento do homem com seu contexto histórico e sua debilidade em enfrentar costumes, a cultura e, ao fim, a sua própria história - todos frutos, invariavelmente, de suas próprias mãos.

O sentimento de inadequação, a coragem de nadar contra a corrente estão presentes em todo o filme. Em Criação, romper amarras é mais do que libertador, é saudável. É desejável. Incrível poder sentir a emancipação de alguém por exercer aquilo que lhe é prazeroso de uma maneira tão autêntica.

Apesar de algumas cenas um tanto quanto piegas e dispensáveis, do incômodo de uma narrativa desnecessariamente guiada, o que fica, após o longa, é a grandeza do ser humano, de seu olhar, de sua natureza mutável e, não dispensando este clichê, de sua paixão na produção daquilo que lhe desperta e lhe inspira.

Sábado Gaudí

2010-03-13T18:30:00.001-08:00

Gaudí, com suas colagens de cerâmica quebrada, sua inovação e mistura de influências sempre na auto-produção da arte e do lúdico em suas inversões do real.

Domingo de tarde

2010-03-10T09:32:00.001-08:00

Sentou-se no banheiro, abaixou as calças e tomou-se pensando na vermelhidão do ambiente. Antes, tomou-se sentindo-a, não em sua pele, mas em suas lembranças e nas imagens que lhe invadiam a cabeça. Era um domingo e estava claro. O vento, vindo da janela semi-aberta, não era tão gélido, mas também não era quente. Era um daqueles dias de sol de inverno. Meia-estação.

O vermelho lhe era conhecido, de alguma forma. Olhou para os azulejos brancos, para a pia pequena, limpa, inconfundível. Antiga e simbólica. O espelho retangular com uma moldura de madeira branca já amarelada parecia guardar o suficiente para uma vida a dois naquele lugar. Levantou-se, ajustou as calças. Olhou para a janela, aonde foi possível enxergar a fonte da iluminação: um toldo vermelho desbotado cobria a varanda.

Fechou os olhos e entrou em contato com o cheiro daquele ambiente aconchegante, meio velho, meio rústico, cheio de histórias. Pensou nas viagens que os habitantes haviam feito e que poderiam ser relembradas olhando-se para os souvenirs nos arredores da casa, pensou nas estantes de livros e nos momentos que haviam sido gastos para lê-los, pensou em uma tarde, como aquela, deitado, naquele sofá, depois do almoço, lendo uma revista ou um livro, em um dia de chuva.

Lembrou das pessoas que o esperavam lá fora. Aquele momento era tão bom. Eram tão únicos e tão capazes. Tantos sonhos e tantas discussões, ali, naquela salinha. Voltou-se a si e à realidade que o aguardava. Mas ficou com essa impressão na cabeça, aquele apartamento antigo, uma calça de moletom e uma camiseta velha, um cheiro de chá, mesmo que chá não fosse sua bebida preferida, uma cama e um edredom, um domingo gostoso e livre para ser gasto. Horas bem acompanhadas e bem aproveitadas.

Frases

2010-03-08T10:40:00.000-08:00

A gente não quer so comida; a gente quer comida e quer fazer amor.*

De um cartaz feito por moradores do Crusp colocado no corredor do bandejão central da USP contra a separação dos alojamentos por sexo. Achei poético.

O infinito está em sua própria finitude.

Na aula de teoria da história, do Grespan, na última sexta, explicando dialética e a complexidade do ser humano, dos costumes e da história enquanto auto-produção. Achei incrível.

*Claro que o cartaz está inserido em mais uma série de pautas do movimento da associação de moradores do Crusp, dentre elas mais vagas.

Lembrança

2010-02-26T14:12:00.000-08:00

Estava sentado e voltara a ter cinco anos. A luz, fraca, mal dava para iluminar a tela do projetor da sala de aula. Ao meu redor, somente pessoas falando inglês. Dentro de mim, algo bem diferente: um sentimento simples, pequeno, um fiapo de lembrança. Confortável e quente, em toda sua intensidade que me tomou com desproporção em relação à vontade de me lembrar de mais.

Tentava não piscar ou não fechar os olhos para que aquilo que eu sentia não escapasse no ar, como uma fuligem, ao menor sinal de um movimento de algum colega de sala. O professor falava; eu não escutava. Lembrava do tempo frio, como hoje, do agasalho de algodão com elástico, como este, das crianças da escolinha ao meu redor e suas lancheiras, da sensação do final da aula, em uma sexta-feira no final da tarde, como esta.

Pude sentir a minha volta para casa. A insegurança do final de semana que me amedontrava todas as sextas-feiras, por me afastar dos coleguinhas e, de certa forma, representar uma ruptura em minha pequena rotina, misturada à sensação de carinho e de proteção que a imagem de meus pais em minha mente representava. A sensação de chegar em casa, tomar um banho, tomar a janta carinhosamente arrumada, deitar ainda com os cabelos molhados para assistir TV. Brincar um pouco com a irmã; dormir e acordar cedo no dia seguinte, esperando por um café da manhã com pão, manteiga e leite quente.

Tudo isso me invade, assim, às vezes. Em forma de cheiros, de sentimentos e de sensações. Em forma de frio na barriga. Em forma de frio. E em forma de vento.

Definitivamente, em forma de São Paulo, há uns quinze anos atrás.

Farkas

2010-02-15T20:35:00.001-08:00

Volta à tão amada rotina.

Interpretando

2010-02-09T12:32:00.000-08:00

Hoje reassisti na TV ao filme A Interpréte, de 2005, do Sydney Pollack, com Sean Penn e Nicole Kidman. Engraçado, apesar de detestar o final do filme, alguma coisa nele se torna interessante para mim a cada vez que o vejo.

Talvez seja a combinação de África, cultura, problemas políticos e sociais e essa coisas das línguas do mundo. Essa possibilidade de contato com novos significados, novos sons, novas crenças. Esse contato com outros mundos.

500 dias com ela

2010-02-06T20:46:00.000-08:00

Summer é o tipo de pessoa enigmática. Difícil de se lidar. Ou difícil de se esperar muito. Aquele tipo de pessoa absolutamente enigmática em toda a força de sua individualidade, em toda sua especifícidade; seus gostos musicais, a maneira como se veste, seu corte de cabelo, suas opiniões decididas. O tipo de pessoa encantadora por transbordar segurança. E autenticidade - isso tudo, claro, para aqueles que estão à procura de algo que fuja de um modelo convencional.

Tom se apaixona por Summer desde o momento em que a conhece. Figura dócil, ingênua; no começo do filme, quase infantil. Idealiza as mulheres e faz o perfil do cara que se apaixona fácil. Acredita, sobretudo, no amor. Eis que acaba ficando com Summer em uma relação que ela prefere manter ao estilo casual. Nada de relacionamento sério. Como percebemos no decorrer do longa, uma relação dela com ela mesma. Daí em diante começa sua glória e desgraça: 500 dias de amor, momentos incríveis e também de muita tensão, angústia e auto-conhecimento.

500 dias com ela vale a pena ser visto. Desde seus pressupostos bacanas - e verossímeis, o que é bastante importante atualmente quando se trata de comédias românticas - de jovens complexos, de carne e osso, em busca de uma relação sem saber de fato o que esperar dela, flutuando ao acaso, até todas as consequências da transitoriedade da vida que leva as pessoas para lugares e comportamentos talvez imprevisíveis em outros momentos.

O que se destaca no filme é a naturalidade com que a idealização versus o peso da realidade, em que não necessariamente o amor é correspondido, é abordada. É incrível notar a evolução de Tom no decorrer do filme, de menininho que se apaixona por uma garota de presença a homem que passa a tomar decisões e de fato guiar sua vida. Summer hipnotiza no longa. Mas, no entanto, não deixa de decepcionar quando, assim como na vida real, descobrimos que, por mais estranho que pareça, nem toda essa autenticidade e segurança são suficientes para se viver a vida de verdade. Talvez falte um pouco de simplicidade. Ou até mesmo de humildade.

Cidades

2010-02-01T20:32:00.000-08:00

Ando pensando nas férias. Na noite, no parque, no vento e no calor abafado - um tanto quanto familiar. Até o percurso, as pessoas caminhando com suas roupas de ginástica; o meu objetivo final: a academia como um contraponto à falta de exercícios na cidade grande. É gostoso.

Agora à noite tudo muda: entro no computador e com um clique me sinto em casa novamente. Os blogs e sua pulsação, as entrevistas com personalidades de quem eu ouvi falar, admiro, mas não sei bem concretamente a razão, o email e toda a sua acumulação de chamados. Que me retornam à ativa, me levam à reflexão, me trazem desejo de produzir. À juventude e à vida.

As artes, as fotografias, o teatro. A cultura. O elo entre esses dois mundos. Agora, o cinza. Talvez, mais tarde, o bucólico. A saudade, sempre. De um e de outro.

Pulsação cinza

2010-01-26T18:59:00.000-08:00

Não por acaso tem a cara de São Paulo. E as cores, o asfalto necessário, o figurino, os personagens, o trânsito. O clima de uma metrópole fascinante. E também toda a sua tristeza e deslumbre na impossibilidade de conhecê-la e, de fato, sentí-la. Para que abarcar tudo sempre? É a lição que fica...

Pedro e sua namorada são um desses casais que você que mora em São Paulo pode encontrar por aí, na esquina da sua casa. Moram juntos, no centro. O afago de suas carícias, de seus pijamas e de sua cama desarrumada lembra um dia de chuva, uma tarde, um domingo em São Paulo. Ele tem um hobby; ela, uma coleção de livros. Ele usa somente roupas em tons sem vida; ela tem cabelo curto.

É incrível como todos aqueles ambientes mostrados no filme, de apartamentos largos, com portas antigas, vidrais e piso cinza chamuscado dizem tanto em tão pouco tempo. De tão rápido, não chegam a dizer, atingem logo o sentimento e, antes do sentimento, o olfato.

É como se eu pudesse estar na cidade, usando todas aquelas roupas de frio em um dia de junho, o vento gelado em meu rosto, as pessoas à minha volta, parecendo interessantes em seu aspecto antigo e moderno ao mesmo tempo. Definitivamente, decidido. É como se eu voltasse à minha infância e ao tempo e às sensações antigas.

Uma certa angústia é gerada no filme. Seja por seus incidentes, seja pela cidade e seu tamanho monstruoso oprimindo os seus habitantes. Dá vontade de conhecer os apartamentos do centro, de andar, de saber a história, de conversar com essas pessoas e desvendar o seu exterior.

Com sua câmara aguçada, de ângulos audaciosos, tomadas totalmente simples e criativas, o diretor consegue criar um filme bastante arrojado. A pergunta que fica é: será que de fato, meu olhar ou olhar de qualquer pessoa que more em uma cidade por mais de um ano consegue resistir às tentativas de colonização da mente frente a novos olhares e significações?

Porque, para ser sincero, a meu ver é isso que faz qualquer cidade do mundo ser o lugar ideal para se viver. Simplesmente, sua pulsação.

Boa educação

2010-01-18T19:56:00.000-08:00

Uma movimento de retorno e reciclagem, reciclagem e retorno interminável. Um rodamoinho em forma de espiral. Uma surpresa após a outra. É assim que enxergo Má Educação, de Almodóvar. Simplesmente de cair o queixo!

E absolutamente autobiográfico, claramente como água. O que me impressiona é pensar que o filme é capaz de escancarar o que move o diretor de uma forma simples e objetiva: "filmar com paixão", como nos é descrito em sua cena final. Ou seja, que venham todos os revezes que a vida é capaz de trazer - e trará - pois, caso você faça algo com paixão, algo que te nutra e não te torne dependente, sem, obviamente, cair em um individualismo egocêntrico - muito pelo contrário, a paixão que te motiva a querer produzir para os outros - tudo estará seguro.

É essa a imagem que o filme me passa. Pois desde o começo a vida de Enrique ou de Almodovár, por certo, foi marcada pelo desafio e pela transgressão. Que seja só no ato de pensar - a transgressão que fica só na cabeça, azucrinando, muitas vezes é das mais dolorosas.

Interessante pensar em todos os contornos que as personagens ganham ao longo do filme, deslocando-se na mente do espectador o tempo todo, ora em situações favoráveis, ora em situações deploráveis, sem, no entanto, se revestirem em nenhum momento do longa de alguma forma de maniqueísmo.

No mais, vale destacar a cena da piscina por sua direção e fotografia apuradíssimas, espantosamente originais, sua sensualidade tremenda e sua inquietação. Incrível pensar também no tato do diretor para novamente tematizar de uma maneira tão natural camadas marginalizadas da população ou, se não marginalizadas de fato, pessoas que vivem à margem do senso comum.

Fantasmas da América Latina

2010-01-13T12:56:00.000-08:00

É, parece que os velhos fantasmas da América Latina não vão sair de cena tão cedo. Sem mais delongas, já que escrever em uma lan house em um baita calor não é das coisas mais inspirantes, o fato é que dois eventos são muito sintomáticos da realidade do nosso continente: a crise argentina no governo da Cristina Kischner(espero que esteja certo) e o Programa Nacional de Direitos Humanos 3.

Cara, a Cristina pode sofrer um golpe. Eu acho. Tudo começou porque ela queria taxar o agronegócio. É claaaaro que não, né, Cristina?! Onde já se viu, cobrar mais imposto de quem tem milhares de hectares de terra pra poder repassar a grana pra distribuição de terra e reforma agrária? Nem pensar. Eu, na verdade, não sou um entusiasta dos Kirchner. Mas acho que a coisa fugiu do controle. Você passa a notar isso quando se unem ex-presidente do Banco Central, o maior conglomerado de mídia local, o Clarín, e governo dos Estados Unidos para anunciar que a grana do BC argentino está congelada nos Estados Unidos - e o plano do governo de negociação com credores da dívida está amarrado. Ou seja, Cristina está sendo esprimida por onde são maiores as chances de seu fracasso: a economia.

Bom, no que diz respeito ao PNDH-3, a coisa é menos complicada. Simplesmente não se quer abrir os porões da ditadura. Que mal tem, em um país supostamente democrático, você abrir os arquivos de um crime de Estado, em que milhares forom mortos, continuam desaparecidos? A sociedade precisa passar por esse processo para curar essa ferida. De feridas abertas só saem vespas. É ultrajante que ainda deem vozes para esses militares. No que diz respeito ao aborto, a coisa é mais difícil. Impostos sobre as heranças e agronegócio, estou dentro. Controle de mídia ainda não sei o suficiente. Casamento homossexual, qual é, até quando essa hipocrisia vai durar? O Estado não é laico, as pessoas não são livres e iguais perante a lei? Eu me furto dessa discussão, por ser irritante. Mais pra frente, quem sabe, eu não entro de cabeça.

Bom, é isso!

2010

2010-01-01T08:51:00.001-08:00

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas que já têm a forma do nosso corpo... e esquecer os nossos caminhos que nos levam sempre aos mesmos lugares... É o tempo da travessia... e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado para sempre à margem de nós mesmos."

A Terceira Margem do Rio, de João Guimarães Rosa.

Almodovár Vermelho

2009-12-30T09:17:00.000-08:00

Definitivamente só agora entendi Volver, do Almodovár. Bem, por mais que a cada vez que você assista um filme novos significados e novas formas de se relacionar com o filme sempre surjam, acho que só agora passei a compreender melhor - e apreciar - Volver.

A história é forte e mesmo que tenha um certo apelo melodramático fantástico, a direção de Almodovár é tão precisa ao conduzir a narrativa que se torna possível se descolar da história iminente e passar a realmente problematizar o que é abordado em cena.

Ou seja, toda a situação de uma construção familiar, de costumes, de memórias, de traumas de infâncias, de segredos de família - e que família não tem os seus? - tudo envolvido em uma direção de arte fantástica em toda a sua simplicidade ao lidar com as cores. Nada nos ambientes em que são filmadas as cenas dos filmes de Almodovár soa impossível.

O trabalho de enquadramento de azulejos coloridos, frutas, legumes, cadeiras e outros objetos é extremamente detalhista, sem, no entanto, tornar-se inverossímel. Pode-se dizer o mesmo das personagens de seus filmes: gordas, magras, baixas, altas, velhas e novas. Sem nenhum apelo fora da realidade.

É incrível poder apreciar seu trabalho, um verdadeiro cinema de autor, identificar suas angústias, seu olhar atento e minimalista, seu toque para com a construção da sociedade espanhola e de suas relações sociais, sua crítica bem-humorada, sem mascarar-se. Um ótimo filme.

Tempo

2009-12-28T20:28:00.000-08:00

Porque paradas, só ficam as estátuas. Às vezes, nem elas. Queríamos poder voltar a abraços, sentimentos, intensidades. É impossível. Melhor deixá-los guardados, servindo como parâmetros para outros momentos, no reino das memórias.

Pedro Almodovár I

2009-12-23T05:34:00.000-08:00

Tudo sobre Eve soa estranho para Manuela. Como seria possível alguém saber tudo sobre outra pessoa? Esse é o primeiro questionamento que nos fazemos quando assistimos Tudo sobre minha mãe, de Pedro Almodovár.

O filme nos revela desde cedo o que faz um longa de Almodovár ser bonito de se ver, independente de seu conteúdo: uma estética apurada, com um trabalho intenso de dedicação às cores, ângulos ousados, posicionamento de câmera estratégico. O diretor consegue captar sem qualquer toque de surrealismo o que há de insólito no cotidiano. É como o trabalho de um fotógrafo minimalista, que pensa em todas as variáveis de sua cena antes de tirar sua foto. O que torna seus filmes, antes de mais nada, filmes bonitos de se ver.

O conteúdo, como sempre, gira em torno do que Almodovár sabe fazer melhor: dissecar todas as contradições envolvendo seres humanos e suas histórias de vida - mesmo que, para muitos, isto custe deixar de assistir filmes do diretor. De quando em quando, ouvimos pessoas dizerem que tudo "é mais do mesmo". Mas aí reside o diferencial do diretor: seu cinema de autor.

Almodovár consegue humanizar classes marginalizadas, como usuários e traficantes de drogas, travestis e prostitutas, de forma bastante verídica, sem cair em um idealismo ou em uma caricaturização excessivos, colocando sempre, os chamados "excluídos", em contraponto à classe média e alta da sociedade espanhola. É possível identificar também no trabalho do diretor e, especialmente em Tudo sobre minha mãe, sua abordagem incessante acerca dos temas da sexualidade humana para além de barreiras impostas pela cultura.

De uma forma bastante natural e sincera, ou melhor, livre de hipocrisias, as personagens do longa vagam em busca de si mesmas, todas complexas em sua obstinação e inquietação na maneira com que levam a vida e, dentro de toda a sua desorientação ou orientação marginal, é possível encontrar valores autênticos, todos pautados por um único ponto em comum: o salto sobre o vazio. Jean-Luc Godard disse certa vez: "[...]aquele que salta sobre o vazio não tem mais contas a prestar àqueles que o observam."

Por um semestre perfeito...na FFLCH

2009-12-17T17:47:00.000-08:00

Meu semestre acaba de terminar. E eu estou realmente muito feliz! E não é porque o semestre acabou, porque vou entrar de férias, vou voltar para casa, vou poder assistir milhões de filmes, comer comida da mãe, etc. Simplesmente porque esse semestre foi PERFEITO! Na FLLCH...

Foram duas matérias simplesmente fantásticas, que me proporcionaram momentos de reflexões inacreditáveis, que me desafiaram a cada aula, que me propuseram novas formas de olhar o mesmo, novas significações, novas amizades, novas maneiras de me portar e de observar outras pessoas se portarem no espaço público, novos valores...

A vida que se renova na USP a cada semestre, que nos deixa extremamente saudosistas, nostalgicos pelo que acabou, que nos faz olhar para frente e apostar no próximo semestre, na próxima matéria, nos próximos desafios, no próximo crescer, no próximo mudar, no próximo se entender, entender os outros, entender a vida, nesse ciclo incrível de reciclamento permanente, principalmente nessa fase de graduação. Toda essa vitalidade que nos faz olhar para as coisas que deram errado e pensar: de quê adianta se preocupar com isso?

Penso no jornalismo, em todas as frustações por que passei durante o ano - e notadamente durante esse semestre especificamente - e me pego pensando: na verdade, só redescubro a cada dia mais o porque entrei no jornalismo. O quão diferente é o jornalismo em que acredito e o jornalismo que é praticado hoje. O quanto essas matérias da FFLCH me fazem olhar para o que antes parecia condenado e encontrar forças de acreditar que o impossível é possível, que existem as brechas, que existem os pormenores, que existe uma "história a contrapelo" como previa Walter Benjamin.

Incrível, incrível, incrível!

A todos que fizeram "Benjamin, Brecht e antropologia", obrigado por seus comentários, por nossas trocas de idéia a cada aula, por nossas divagações, por nossa seriedade, por nosso entusiasmo, por nossa vontade de ler e reler o mundo através de cada texto estudado, por nossa crença em algo que seja diferente do que está aí dado.

Felicidade.

PS: à ECA, se esse semestre foi tenebroso, com direito a professor pedindo pra aluno fazer pergunta para ser avaliado em prova, o que fica é a mesmíssima sensação: ainda há muito a ser feito. Por nós, alunos, que queremos e pensamos algo diferente do que a Escola de Comunicações e Artes nos propõe atualmente.

Poema do Carneiro

2009-12-09T18:27:00.000-08:00

Planificação. Plenificação. Superficialidade. Obviedade.

Liberdade. Complexidade. Contradição. Detalhes. Questões. Vida. Regras. Quebra.

Profundidade. Profundidade. Profundidade.

Simplicidade. Sem pequenos prazeres. Intelectualidade. Conformismo. Vida burguesa.

Deslocamento. Inadequação. Adaptação. Descobertas. Descobrir-se. Descobrindo-se.

Saídas.

Irmãos

2009-12-06T16:36:00.000-08:00

Abriu a porta da geladeira e, em vez de localizar a caixa de leite que procurava, deu de cara com sua irmã. Em formato de sensação, sentimento e pensamento. Pegou-se se questionando: estaria indo, dali a duas horas, para a casa de sua irmã, que mora há seis anos em Bauru, interior de São Paulo. Até aí tudo bem. Tudo ótimo, aliás.

Mas a coisa foi um pouco mais além, em toda a profundidade surpreendente - e perturbadora - de segundos efêmeros parados em frente à geladeira para achar a caixinha de leite. Caramba, será que há dez anos atrás eu poderia esperar por isso? Eu, morando em São Paulo, já há dois anos, e minha irmã morando em Bauru há oito anos. Nós nos visitando, se ligando todas as semanas. Estando longe um do outro. Crescendo.

Foi um pouco assustador. Há pouco tempo morávamos juntos, éramos crianças. Tinhamos milhões de dúvidas idiotas sobre o futuro - não que elas ainda não tenham desaparecido. Mas gostávamos de especular sobre o futuro. E sobre sair de uma certa cidade. E agora, aqui estamos. Incrível. É super legal e, de repente, por alguma circunstância xis poderia ser tudo diferente. E, também, muito legal.

Bom, o fato foi que, depois daqueles segundos, de muita pressa, afinal já estava atrasado para pegar meu ônibus, o que me peguei pensando foi: aonde estaremos daqui a dez anos? Como? Com quem? Não gosto muito das previsões, mas não deixo de ficar curioso de qualquer jeito. Ainda mais quando se trata de alguém que é, digamos assim, a sua outra metade.

Perdas, ganhos e novas fases

2009-12-02T20:05:00.000-08:00

Uma fase se encerra e outra começa. Mas o mais importante: as melhores coisas continuam iguais.

É incrível como na vida conseguimos reunir o que foi bom e, em cada momento novo, levar sempre o que vale a pena, o que nos acrescenta, o que nos enriquece e nos faz se sentir vivos para as fases posteriores em que mergulhamos a todo momento.

E é mais incrível ainda saber que, as pessoas envolvidas com esse sentimento, sabem que isso é recíproco e verdadeiro. Sinto-me leve...

Quem não foi feliz aqui?

Todos sabemos que fomos. E seremos. E recordaremos com muita saudade. Porque o que fica, é sempre o lado bom. E é assim que eu pretendo levar a vida, sempre. Afinal, do contrário, para que viver? Vivemos pelo prazer e por mais nada. Se há um sentido embutido debaixo do pano, é este em que acredito.

Ah, um próximo ano. Com novos desafios para todos. Nessa fase absurdamente intensa, efêmera e encantadora em que nos encontramos.

Do começo ao fim

2009-11-30T18:17:00.000-08:00

A velha idealização. Às vezes simplesmente não sei como me portar diante dela. Na vida real, até sei. Temos que saber. Afinal, se não soubéssemos, o que seria de nós, pobres humanos? No cinema, a coisa fica mais difícil. Idealização inesperada em dose excessiva é golpe baixo.

Esse é o caso do esperado filme Do começo ao fim, cuja temática é a relação incestuosa e homossexual entre Francisco e Tomás, filhos da mesma mãe com pais diferentes. O longa teria tudo para decolar e abordar questões realmente interessantes nos campos social, cultural e político.

No entanto, se existe uma palavra que defina com precisão a sensação pós-filme, esta palavra seria artificialidade. Os irmãos não passam por nenhum tipo de dúvida, constrangimento, desesperança ou frustração em todo o filme. O espectador termina o longa se perguntando como se constituiu a formação do relacionamento entre os irmãos, a afirmação de sua homossexualidade e, obviamente, todos as inimagináveis problemáticas daí resultantes.

É incrível refletir sobre a proposta inicial do filme. Mas é absolutamente frustrante reconhecer a falta de desafios, de questionamentos, a superficialidade das personagens contornada por toda a preocupação estética do longa - que se reflete na brancura de todos os ambientes clean que os personagens frequentam, nas formas de seus corpos, seus sorrisos e toda a fotografia do longa.

Não há em Do começo ao fim momentos em que a claridade não esteja presente. O filme ofusca, de tanta segurança e otimismo. O que poderia ser maravilhoso, se não saíssemos do cinema pensando: "a vida não é sempre assim".

Outro ponto negativo é a trilha sonora do filme. Tudo leva a crer que estamos chegando perto de uma tragédia. Que, no entanto, nunca chega a se concretizar, o que garante à escolha da canção tema do longa uma boa dose de descolamento do filme.

De qualquer forma, é importante o papel que o longa cumpre. No Brasil, não há debate institucionalizado sobre as questões GLBT. As paradas gays, antes instrumento de mobilização e de confrontamento na luta por direitos e igualdade, hoje tornaram-se esvaziadas em toda a espetacularização da abordagem midiática e no insuficiente envolvimento dos participantes da parada com a causa gay.

Para quem se interessar mais, vale a pena ler a fantástica crítica de Heitor Augusto, colunista do Cineclick:

http://cinema.cineclick.uol.com.br/criticas/ficha/filme/do-comeco-ao-fim/id/2329

Ensaio

2009-11-28T19:35:00.000-08:00

Menina do século XIX

2009-11-17T15:58:00.000-08:00

Era à tarde, estavámos no shopping. Fazia calor e ela trajava jeans. Tinha o cabelo de sempre; sem desafios. Voltávamos ao mesmo lugar de antes: aquele de nossa adolescência entrecortada, de visitas esporádicas, cheias de confissões. Eram ótimas e eram um alívio.

Dessa vez, havíamos crescido. Passaram-se anos, entramos na faculdade, mudamos de cidade. Eu, agora a 600 km, em uma cidade beirando os 20 milhões de habitantes. Ela, a 40 km de casa, com direito à voltas todo o fim de semana. E as mesmas pessoas de sempre, agora grávidas, drogadas, histéricas. Era uma realidade e não a era. Poderia muito bem ser um laboratório antropológico.

Para ela, agora, uma mulher deveria gastar apenas com os seus luxos; aos seus homens pertenciam as contas da casas. O sustento. Transparente como água. Explicitamente. Não se casaria com um homem pobre. O século XIX estava ali e não sabia. O século XIX vencera e corrompera, sequer se fora alguma vez vencido, a última das moicanas.

Era triste e era aceitável. Não haviam muitas possibilidades ali. Mesmo sabendo disso, sempre esperera o contrário...Talvez fosse apenas ingênuo. Talvez houvesse dentro de si uma esperança maior, que ultrapassava a mesquinharia corriqueira e enxergava algo de diferente nas pessoas que de alguma forma o marcavam. Não queria dar-se tanto crédito; era, entretanto, um escape, para poder resistir.

Coisas a se pensar...

2009-11-14T09:35:00.000-08:00

Saiu o resultado das "eleições" para reitor da USP e, por mais que ainda existissem esperanças do esperado não se concretizar, o governador José Serra não deixou por menos em sua escolha, vinte anos depois da última vez em que o primeiro colocado da lista tríplice não foi o escolhido para reitor. João Grandino Rodas, diretor da Faculdade de Direito e segundo colocado, foi o escolhido.

Humilhante, para o primeiro colocado, não ter sido escolhido. Afinal, fica, se ainda é possível, mais do que clara a ingerência governamental dentro dos processos internos da Universidade. A troco de quê existe uma votação para escolhar quem os supostos professores mais "qualificados", membros do papado eleitoral uspiano, vulgo Conselho Universitário (CO), elegem, se no final o resultado de sua opção é ignorado pelo governador de Estado? É no mínimo ridículo...

E como salientou na Folha de S.Paulo de hoje o professor da FFLCH Renato Janine Ribeiro: cria-se um conflito ainda maior dentro da Universidade, que já tem um problema crônico de não representação de funcionários e estudantes nas instâncias deliberativas, o fato do reitor eleito não ter sido sequer o mais votado pelo CO.

Afirma o governador que meramente por motivos curriculares, dada a extensão do currículo de Rodas - em sessenta e quatro anos de vida do candidato, muito mais velho do que seus concorrentes - foi feita a escolha. Entretanto, a afirmação não resiste a uma análise mais profunda dos fatos.

Rodas tem ligações explicítas com a alta cúpula tucana, fez parte da equipe de governo durante o mandato de FHC e conquistou o prestígio do partido com a desocupação relâmpago da Faculdade de Direito em 2007, quando no mesmo dia chamou a PM para retirar estudantes e funcionários do prédio. Também na Folha de S.Paulo de hoje, o primeiro colocado, diretor do Instituto de Física de São Carlos, salientou o fato de que seus esforços para que o governador de São Paulo se interasse de seu projeto para a reitoria foram todos em vão.

Só temos a lamentar: um processo que denominam "eleição" em que são legitimadas as diferenças e a hierarquia entre os membros da Universidade - não só entre professores, funcionários e alunos, mas entre os próprios docentes - e em que os interesses estritos de produção de conhecimento da Universidade são aliados às politicagens do ocupante do cargo de governador da vez. Completamente estapafúrdio, para dizer o mínimo.

PS: e quando utilizam o velho argumento, para não se democratizar a Universidade e a eleição de seu representante máximo, de que, "bom, se é pra votar, que votem todos os contribuintes do Estado, então", tudo se resume a uma simples prerrogativa: se todos pudessem escolher aonde estudar, ou seja, se todos tivessem acesso à USP, poderiam então votar para reitor. Mas como não entram e nem votam, utilizam-se das mazelas do país para evitar que os que conquistaram a chance de estar na USP, participem de sua construção. Ou seja: que todos tenham a chance de escolher aonde estudar e em quem votar, se quiserem, e não que não se democratize uma Universidade, a custa da desculpa esfarrapada respaldada na ausência de chances da maioria.

Coco Avant Chanel

2009-11-11T17:20:00.000-08:00

Gabrielle Coco Chanel não precisou de homens. Preferia ser amante a cumprir o papel de coadjuvante atrás da sombra de um marido - no começo do século XX, não eram muitas as opções disponíveis. Coco sabia na medida certa quando sair de cena sem se machucar. Sabia na medida certa o que esperar de alguém. Mais: o que esperar de si mesma.

Conduziu sua vida da amargura da miséria ao auge da fama com a sobriedade de seus modelos, sem deixar-se levar por ilusões que lhe pudessem valer seu prazer e inteligência em posicionar-se e produzir.

É essa mulher a frente de seu tempo, na aparência e na essência, que o filme "Coco antes de Chanel" pretende mostrar. E consegue, mesmo com a fraqueza da esperada perfomance de Audrey Tautou no papel da protagonista.

O título, talvez, indique com clareza o traço mais forte que o longa imprime ao espectador: antes da magnata Chanel, existiu Coco, que enfrentou grandes dificuldades, sofreu, começou do zero, mas sempre brilhou, na profundidade de suas percepções, de seu tino e da convicção em seus valores e ideais.

Zeitgeist

2009-11-07T20:34:00.001-08:00

Zeitgeist ou "espírito do tempo".

Prévia

2009-11-04T18:29:00.001-08:00

Duas figuras que vou usar pra um seminário amanhã, de História de Jornalismo. Uma loucura, cara...A primeira é uma das fiéis que participou da famosa "Marcha da família com Deus pela Liberdade", antes do golpe de 64. A segunda é a foto de um grupo de mulheres cujo slogan era: "Vermelho bom, só o batom"...Por aí já é possível entender muita coisa...

Enfim, mulheres servindo de massa de manobra, lutando contra aquilo que exatamente diziam-se a favor. E a religião mais uma vez mostrando sua faceta mais perversa.

Das coisas que pensei em escrever

2009-10-23T07:30:00.000-07:00

Pensei em escrever tantas coisas durante a semana...

Tudo começou no meu café da manhã quando olhei a capa do jornal. Que cena mais nauseante, humilhante, animalesca, doída.

Chocante.

"Um homem é achado morto em um carrinho de supermercado". Assim.

O sujeito se levanta, bem cedo, se arruma, pega seu dinheirinho contado, vai ao supermercado. Na porta, não dá de cara com a promoção do dia, tipo "lagarto 3,90 o kg!". Ao contrário, dá de cara com um homem, de seus aparentes quase quarenta anos, a julgar pela foto, morto a tiros, dentro de um carrinho de supermercado.

Nas explicações sobre a morte: confronto com traficantes. Saldo de mortos de três policiais militares, três moradores do Morro dos Macacos, local onde os confrontos ocorreram e dezenove suspeitos de envolvimento com o crime. Vitória! Menos policiais mortos do que potenciais criminosos.

Deveremos mediar o sucesso de acordo com os números de mortos de cada lado? Sabe, até quando essa hipocrisia vai durar? Sem mais.

...

Pensei em escrever também sobre comunicações e artes. E os embates que travo dentro de mim ao conviver com esses dois mundos. E com esse espaço que nos separa. Com essa realidade e com essa utopia que nos separa. Às vezes esses dois mundos se cruzam e, aí, sempre é tudo muito estranho. Sinto como se fosse impossível um diálogo de fato. Uma comunhão. Na correria dos encontros, é sempre o que nos separa que se evidencia. Como um rio e suas margens. Esse espaço, esse espaço entre a vivência e o canil, como se todos os jornalistas fossem para a Globo e todos os artistas fossem encenar Brecht. É o que sinto, às vezes. Mas que sei que não é a realidade.

...

Pensei em escrever sobre uma tarde chuvosa, pós uma festa intensa. Sobre andar segurando o guarda-chuva nas ruas molhadas de São Paulo, em seu frio desproposital de outubro. Sobre estar com blusa de lã e adentrar um daqueles prédios antigos, cinza, com piso quase amarelado de manchinhas pretas, com grades verde-escuro e elevador velho. Sobre uma república desorganizada, muitos livros em uma estante, pinturas meio infantis a decorar a sala; copos sujos sobre a mesa. Cadeiras espalhadas, um banheiro estudantil aonde algum tipo de luxo já existira, previsto na forma de uma banheira. Pensei em escrever sobre estar ali, com aquelas pessoas, que certamente posso imaginar daqui uns vinte anos e estar feliz, desde já, por ter feito parte daquilo. Penso em um filme: câmera na mão, muitos cortes rápidos, personagens diversas. É interessante e é agora. É uma espécie de embrião, de nostalgia não vivida, que toma forma. É também, aconchegante e fria, São Paulo.

Leveza

2009-10-19T20:15:00.000-07:00

Avedon, por sua leveza.

Cor local

2009-10-11T16:24:00.001-07:00

Há pessoas que florescem e há pessoas que desbotam. Há lugares que nunca mudam. Acima de tudo, há situações que parecem ultrapassar os séculos. Como o calor. As mulheres em seus devidos lugares; os homens e seus assuntos. O reacionário e o piegas. A ignorância e a insolência. As relações estabelecidas. As cartas marcadas. O inesgotável velho revestido de novo - nas formas de carros, roupas, salto altos.

Houve um tempo em que existira o nós. Em que existiram as possibilidades de mudanças, os sonhos, os sentimentos, a paixão. Agora não haviam sequer olhares. Triste? Frustrante. Não que se esperasse que as coisas voltassem a ser como antes depois do antes ter sido posto no purgatório. Mas, era como já dizia sua mãe: a pior coisa do mundo é frustar-se com as pessoas. É quando a graça chega ao fim, quando a paciência impõe limites, quando a consideração deixa de ser prazerosa e se torna um pesar.

Quando os olhares, que se cruzavam incessantemente e, ainda traduzindo o de sempre, o velho conhecimento insuperável, entram no jogo de aparências dominante. Aí, tudo está perdido. Porque o nós, que ainda existia involuntariamente, é posto em prova, de uma vez por todas e, por mais que tudo não precise fazer sentido, as feridas estão abertas.

Certas competições, maneirismos e imaturidades já não fazem mais sentido. Certas ambiguidades não cabem mais. É quando tudo parece derreter e o que sobra é você e suas certezas, afinal, por mais que doa ou que clame saudades, nada é definitivo. Ou, em outras palavras, tudo é subjetivo.

2009-10-07T08:09:00.000-07:00

Foram tantas perguntas...E havia tão poucas respostas. Perguntas básicas, inusitadas:

-Você é feliz quando acorda?

Não soube o que responder. Tenho sono. Seria óbvio. Na verdade, mal acordo e já começo a pensar no que tenho que fazer. Ou, nos dias mais graves, no que deixei de fazer. E na consciência, que agora pesa.

Foi estranho. Mas divertido. Perguntas inusitadas sempre nos levam a reflexões inusitadas. Que quebram com a sua rotina. Com a sua correria. Ou com a sua insensatez. O seu não apego aos detalhes - eles, que são tão importantes.

Tenho sono agora. E há ainda muito o que fazer. Mas talvez sejam essas perguntas aquelas que nos deixam mais a vontade: nos põe de volta ao controle das coisas.

Volta à realidade

2009-10-05T12:13:00.000-07:00

Ante a escolha do Rio de Janeiro para sediar os jogos Olímpicos de 2016, divulgada na última sexta-feira, talvez seja hora de o país superar as comemorações e encarar de fato o ônus que a escolha comporta para o Brasil e os brasileiros. Se, por um lado, é mais do que óbvio que o país enfrenta dificuldades latentes, cujo grau de urgência ultrapassa qualquer celebração pela vitória em Copenhague, por outro, é preciso superar o raciocínio equivocado de que esporte, cultura ou lazer são menos dignos de importância ou valor do que projetos que envolvam educação, segurança ou a criação de empregos, por exemplo.

Entre sediar uma Olimpíada e não sediá-la porque o Brasil enfrenta a fome e o desemprego ou porque a corrupção é uma chaga que assola o país, é preferível ficar com a primeira opção partindo-se do princípio de que uma coisa obrigatoriamente ou, supostamente, não deveria excluir a outra. Há dinheiro público e privado suficiente para os investimentos necessários que deverão ser feitos no Rio de Janeiro e para a criação de políticas públicas que cuidem dos problemas vigentes no país, sendo ambos, em última análise, totalmente passíveis de se complementarem juntos. O que não há é dinheiro – e agora, nem tempo – para corrupção ou investimentos descolados de interesses estritamente públicos.

O que deve ficar devidamente claro desde já, entretanto, é o papel da iniciativa privada, que deve arcar com os custos dos investimentos em boa medida – e não apenas auferir lucros com os jogos como prevê a prática recorrente no país. Da mesma forma, o acompanhamento dos investimentos e a transparência com os gastos públicos devem ser a primeira prioridade dos órgãos públicos fiscalizadores, como o TCU (Tribunal de Contas da União) e o congresso brasileiro. Que o legado dos jogos pan-americanos do Rio de Janeiro, de superfaturamento de obras, rombo nas contas públicas nas três esferas estatais e inutilidade pública posterior das obras realizadas, não se repita nas Olimpíadas – mesmo sabendo que, curiosamente, grande parte da equipe responsável pela realização do pan é a mesma responsável pelos jogos olímpicos.

Como de fato, a escolha do Brasil representa uma democratização dos jogos Olímpicos – a serem pela primeira vez realizados na América do Sul – e as obras efetuadas para sua realização também devem primar pela utilidade pública, constituindo-se de benefícios duradouros para os cariocas. O saldo da escolha do Rio de Janeiro será positivo, desde que, a partir de agora, o país passe a encarar sua imagem interna, de escândalos políticos de corrupção à marginalização das camadas pobres da população, e a articule em tarefa bem sucedida com a realização dos jogos olímpicos no país. Caso contrário, aqueles que enxergaram no vídeo projetado em Copenhague uma boa dose de hipocrisia e ufanismo deslavado, estarão, obviamente, mais do que certos.

2009-10-04T21:14:00.000-07:00

Só para desafogar posts pretendidos. E entalados - por falta de tempo. E pela mania de escrever as coisas ainda quentes e de achá-las sem sentido quando já frias.

E claro, também uma homenagem a França - que vem se fazendo presente por vários motivos. Todos ótimos!

Incomunicabilidade Conjugal

2009-09-21T05:23:00.000-07:00

Ela tinha esquecido como fazia calor no interior de São Paulo, mesmo no inverno. Eram férias de julho e, como de costume, voltara para a casa dos pais durante o período em que não teria aulas na faculdade, em São Paulo. Nesse meio tempo, aproveitou para sair com as amigas de infância e rever velhos conhecidos. Dentre eles, Raúl.

Eles nunca foram íntimos, mas desde pequenotes se paqueraram. Suas mães foram vizinhas quando tinham menos de quinze anos. Ela já era mocinha; ele, um garotão que brincava na rua. Os anos passaram e, agora, estavam juntos há duas semanas. Para dona Helena, sua avó, o namoro não duraria muito:

-E você já não cansou de namorar capiau? – reiterava com uma freqüência irritante.

Ela não ligava, apesar de ouvir a voz da avó ralhar em sua cabeça, de quando em quando, ao se incomodar com algum hábito de Raúl. Era domingo e essa era a segunda vez que ela iria visitá-lo em sua casa – Raúl agora morava sozinho, os pais haviam se mudado para a capital e, portanto, não seria inoportuno freqüentar a sua casa em um dia de família como o domingo.

-Oi, amor!

Ele nem respondeu. Apenas grunhiu algo e estalou um beijinho rápido em sua bochecha. Correu de volta para o sofá. A explicação: naquela tarde o Corinthians jogava contra o Santos. Sentou-se ao seu lado.

-Amor, você quer pipoca?

-Que gentil! Quero sim...

-O saquinho tá no armário, debaixo da pia!

Levantou-se e fez pipoca para os dois. Uma vez na cozinha, observou que seu sapato grudava no chão. Curiosa como toda mulher, não demorou a perguntar o que havia acontecido. E obteve como resposta:

-É o café, derrubei sem querer anteontem de manhã...Passei uma paninho, mas não saiu, você não quer...Não quer...

Claro. Sem demoras, pegou outro paninho, molhou-o e, dois minutinhos, o chão já não grudava mais. Voltou ao sofá.

-Obrigado, morzão!

Mal havia sentado, ele lhe interrogou:

-Cadê a água?

Tinha esquecido da bebida. Foi à cozinha de novo. Nada de água. Deu um pulinho até a área de serviço e notou um galão cheio, à espera de ser trocado. Fez um esforço, contou até três e trocou-o. Nesse meio tempo, sentiu um odor estranho. Na verdade, um tanto característico...De roupas mofadas! Ah, esses homens!

Lembrou de seu pai e a semana em que sua mãe fora passear na casa da tia, em
Campinas. Fora aí que, aos treze anos, descobrira que ferver roupas mofadas tirava o mofo. Achou por bem não comentar.

No caminho de volta ao sofá, descuidou-se.

-Amor, cuidado, você passou em frente à TV e quase foi gol! Por sorte eu não perco um gol!

Fora suficiente para ela fazer bico. Não conseguia prestar atenção no futebol. Contara até dez. Pensara em seus cabelos, nas unhas, na faculdade, no capítulo de ontem da novela, em sua melhor amiga e o término do namoro. Decidida, resolveu puxar papo.

-Uhum.

Em vão: depois de três vezes deixada no vácuo, sem respostas, desistiu. Vez ou outra, Raúl soltava algum comentário. Falou sobre a última loira que o jogador fulano estava saindo, sobre quantos milhões cicrano ganhava, xingava beltrano. Coisas assim, ele falava A, ela pensava em B. Incomunicabilidade conjugal. Cansou-se e resolveu sair.

-Vou ao shopping. Quando o jogo terminar, me ligue.

Deu algumas várias voltinhas, olhou todas as vitrines, sem entediar-se. Ele ligou, ela foi até a saída do shopping, esperou; ele chegou, ela entrou no carro. Beijou-o no rosto, perguntou quanto foi o jogo. Ele perguntou se ela havia comprado alguma coisa. Durante o percurso, seus celulares tocaram. Não se incomodavam. Pelo contrário, era até bom, pelo menos não seguiam calados. Era melhor assim.

Loucura

2009-09-20T19:27:00.000-07:00

Ela corria desajeitada, vagarosa. Fazia sinal com as mãos para o motorista do ônibus parar; na verdade, saltitava, o que garantia àqueles segundos a impressão de tomarem mais tempo do que na verdade duraram.

Entrou no ônibus.

Pediu autorização para o motorista para fazer qualquer coisa - não era possível compreendê-la direito. Sentou, não sem antes examinar o assento a procura de alguma coisa, e dar-se a falar desatinadamente, misturando, ora português, ora chinês. Não devia ser burra. Louca? Talvez. Em seu relato, muitas citações a um nome: Tai. Quem seria Tai? Pensei.

E ela me respondeu. Era seu filho adotivo, que, desde os quatro anos com ela, teria vindo direto da China para o Brasil, em virtude da nacionalidade do pai, brasileiro. As pessoas no ônibus ao seu redor se assustavam. De quando em quando, ela cantava em chinês alguma musiquinha de ninar. Não estava bem, com toda certeza. Mas também não era maluca.

Como definir loucura? Parecia mais uma alma penada, que, ainda assim, gozava de valores em comum com o resto da sociedade. Afirmava gostar de músicas alegres, procurar a alegria. E continuava a cantar. Uma mulher, sentada ao seu lado, do outro lado do ônibus, cerrava os olhos e punha-se a fazer o sinal da cruz. Olhava para mim e mencionava, por meio do velho sinal com o dedo, algo como: "essa não bate bem"!

Depois que a susposta louca saiu do ônibus, essa senhorinha, de uns sessenta e poucos anos, olhou para mim e o resto dos passageiros e sentenciou: "pra mim ela tá possuída!".

Foi uma análise antropológica aquele percurso.

E por que a "louca" é a louca? Por que ela é louca? Por que ela não pode simplesmente falar sozinha? Quem disse que para ser louco é preciso falar sozinho?

Pode parecer estranho, mas às vezes teimo em pensar: quem são os loucos? O que é loucura? Muitas vezes chego a pensar que há muitos loucos sãos e muito mais sãos loucos. Essas convenções sociais sempre existiram e observá-las é no mínimo curioso. O díficil é constatar o quanto é díficil ultrapassar a intolerância estabelecida.

Imagens de um domingo

2009-09-13T19:49:00.001-07:00

Voei desde cedinho...

...esperando o tradicional almoço de domingo...

...olhava a paisagem de dentro do ônibus...

...enquanto tomava um solzinho...

...algumas formas me chamavam atenção...

...outras eram piegas...

...muitas, impactantes...

...algumas poucas intrigantes...

...e curiosas...

...quase sempre, jornalísticas, a meu ver...

...me identificava com as decididas...

...e ria daquelas vivas!

Em ordem...

Marc Chagall
Henri Matisse
Eugène Atget
Pierre Bourcher
Germaine Krull
Germaine Krull
Mapplethorpe
Mapplethorpe
Kertész
Kertész
William Klein
William Klein

Sobre relações assimétricas

2009-09-07T18:43:00.000-07:00

Ouvi dizer de alguém muito querida que todos os relacionamentos são assimétricos. Se não o são agora, serão em alguma fase. Porque sempre alguém tem de gostar mais do que o outro.

Amizades podem ser assim: há sempre o caso daqueles que ligam e dos que recebem as ligações. Os que são admirados e os que admiram. Os que dominam e os que se sujeitam. Há também o caso daqueles que contam tudo e não ouvem nada. O dos que ouvem e não se abrem. Ou dos que não contam e nem ouvem. Funcionam como grandes bolhas fechadas em que o mundo já não pode mais atravessar.

Há ainda o caso dos encontros fortuítos, cheios de entrega e intensidade, onde grandes caixas de diálogo parecem se abrir espontaneamente e sobrevoar nossas cabeças; mas que, na verdade, acabam por acontecer com menos frequência do que desejamos. E nem sempre a culpa é nossa. Muitas vezes é do tempo. Da falta dele que nos leva a bloquear tentativas aleatórias que irrompam no meio de uma rotina já demarcada. Porque às vezes, mesmo que involuntariamente, nos fechamos ao inusitado. O que é uma pena, diga-se de passagem.

No amor a coisa parece ser ainda mais engraçada - ou sádica, leia-se como quiser. Quem nunca conheceu alguém que praticamente não vivesse sem o outro? Ou alguém cuja identidade já não se reconhecia mais, de tão borrada? Quem não viu pessoas reluzirem e apagarem numa rapidez absurda?

Por outro lado, quantos são os que de fato sabem que não sabem o que querem? E nesse meio tempo, o do não saber, levam a energia e o gosto de si próprios e, pior, de seus companheiros. Há também aqueles que não se valorizam e ficam a mercê de, bem, pessoas que têm a sorte de tê-los e o azar de serem quem são. Há também os que se doam, sem medo. Pegar ou largar, sempre do mesmo jeito.

No fim, eu me pergunto, porque as pessoas - e nelas eu me incluo - reclamam tanto de tudo! Se, mais no fim ainda, tudo não passa de uma mesma música, que perpassa a vida de todos, em alguma fase da vida, e cujas grandes possibilidades só nos basta enxergar?

Porque se é pra viver, que seja de verdade. E de preferência, com simetria.

Extâse da tarde

2009-08-29T17:57:00.000-07:00

A chave penetrou a fechadura e não precisou ser girada; a porta estava aberta. Dentro da casa, silêncio. A sala, toda iluminada de um resto de sol preguiçoso e expansivo, o convidou sem demoras para ali permanecer. Tirou a camisa suada, arregaçou as calças ate os joelhos, apertou play. Deixou a bossa nova tocar e tocá-lo.

Deu, a princípio, alguns passos tímidos, lentos. Sorrisos estremeados, algumas palmas aleatórias, uma sensação quente. Boa, gostosa, de felicidade. De completude, de sinuosidade, de contradição, de juventude, de tempo, de praia, de Rio de Janeiro, de infância, de pai de calção e mãe rindo de cabelos molhados, de irmã ainda pequena. Tudo enquanto contemplava a vista. Aquela vista de tantos segredos e tantos sentimentos!

Ela era brilhosa, azul, verde, cantava com os passarinhos, sambava com o vento da tarde, mandava a poluição embora. Ria-se sozinha. E o fazia rir. Deu mais alguns passos na sacada; logo, girava de braços abertos e os galhos começaram a se mexer sozinhos.

Era um extâse da tarde. Simples e bonito.

2009-08-24T20:18:00.000-07:00

Estava prestes a terminar de escrever. Parei no "Eu...". Não sei se era a chuva, o frio, ou a espera, ou todos ao mesmo tempo, mas o fato é que aqueles minutinhos foram preciosos para começar a escrever. E não terminar. Listar detalhes intensos, pensar momentos decisivos, repensar atitudes. E na verdade sempre acabar por achar que a coisa certa havia sido realmente feita. Porque todos precisamos livrar um pouco a consciência na hora de desabafar consigo mesmo!

Mas o impressionante fora aonde parei. Estava no momento decisivo, no ápice da semana e dos dias e, no entanto, fui interceptado. Corri as mãos às palavras. Estavam seguras. Engatei no papo. E dele nunca mais saí. E, no fim, até me esqueci que estava escrevendo. Fechei as páginas, enfiei tudo correndo dentro da mochila, segui apressado. E, dessa vez, quando não, minha surpresa fora ainda maior dali a algumas horas. E, para ser sincero, não havia percebido aonde tinha parado de escrever. Mas agora, as coisas de fato parecem ter se conectado.

Se há coisas que devem ser ditas, caso contrário, perdem seu sentido, há também coisas que não devem se escrever ou se tentar em palavras. Quem quiser dar uma aprofundada no tema, dê uma olhada no post debaixo. Para mim ajudou bastante!

Percepção

2009-08-24T19:51:00.000-07:00

Swann achava em si, na lembrança da frase que ouvira, nas sonatas que mandara tocar para ver se acaso descobriria, a presença de uma dessas realidades invísiveis em que deixara de crer.[...] E o prazer que lhe dava a música...assemelhava-se...ao prazer que sentiria ao experimentar perfumes, ao entrar em contato com um mundo para o qual não somos feitos, que nos parece sem forma porque nossos olhos não o percebem, sem significado porque escapa à nossa inteligência e nós o atingimos por um único sentido.[...]Todos os encantos de uma tristeza íntima, era a eles que ela tentava imitar e recriar, e até a sua própria essência, que consiste em serem incomunicáveis e parecerem frívolos a qualquer outra pessoa que não seja a que os experimenta, a pequena frase a havia captado e tornado visível.[...] Que belo diálogo ouviu Swann entre o piano e o violino no começo do último trecho! A supressão das palavras humanas, longe de deixar reinar ali a fantasia, como se poderia crer, a tinha eliminado: jamais a linguagem falada foi tão inflexivelmente fatal, jamais conheceu a tal ponto a pertinência das perguntas, a evidência das respostas.

Proust, "No Caminho de Swann"

Porque...

"O sentido do mundo está fora da linguagem, ele está no ontológico e não no lógico"

Merleau-Ponty

E...

"Percepção é sentida, vai além dos signos, como diz Merleau-Ponty, [vai] 'rumo ao silêncio deles' "
Ciro

Fim. Só para constar algumas frases que fiquei de completar!

Brecht

2009-08-22T20:43:00.000-07:00

No familiar, descubram o insólito

No cotidiano, desvelem o inexplicável

Que o que é habitual provoque espanto

Na regra, descubram o abuso

E sempre que o abuso for encontrado

Procurem o remédio

Bertold Brecht

Imagem, valores e a falta de sono

2009-08-17T20:07:00.001-07:00

Quase não escrevi esse post. Mas decidi que era importante. Que era uma ótima forma de estravasar a desesperança que estou sentindo agora. Por desesperança, leia-se: falta de sono. Quando durmo pouco, sou dado a reflexões pessimistas, sentimentalismos e desesperanças. Seria tão mais fácil ficar bocejando, mas não...

Tudo começou bem, com uma aula fantástica das quais há tempos não tinha na ECA. Levantou-se o seguinte ponto, o qual achei interessantíssimo, a partir das reflexões de Hegel: na sociedade em que vivemos, a sociedade do espetáculo, houve uma inversão na relação entre conceito e imagem.

Se antes, no século XIX, valorizava-se chegar a conceitos a partir de imagens, da apreensão e percepção do real, atualmente a ordem das coisas se inverteu: na sociedade técnica do século XXI busca-se chegar a imagens, perdendo-se, no meio do caminho, a importância dos conceitos. É o que passou a ser chamado de Idealismo da Imagem.

Tudo funciona em torno das imagens atualmente. E o lado lúdico do papel da imagem, isto é, aquele que concerne ao imaginário e suas infinitas potencialidades, espaço de criatividade e distinção do ser humano, vai sendo também deixado de lado a medida que a imagem, apresentando desta vez sua faceta mais perversa, passa a servir como sistematizador de normas e convenções e, acima de tudo, legitimador de hábitos e ideologias, atuando de forma opressora.

Perde-se a diferença por impor-se o império do sempre-igual. E aí entra o que sempre me atraiu: a diferença e o diferente. O pensar diferente, o propor, o agir, as idéias, as iniciativas. O questionar e o transgredir.

Enfim, pode ser que seja uma boa idéia canalizar a agressividade da falta de sono para coisas produtivas.